Cabo

gratto il randagio

2009-05-28T03:21:00.002+02:00

rivivo
paure
d'infanzia
rivivo
paure
d'infanzia
paure
rivivo
d'infanzia
paure
rivivo
paure.

Cene a base di piatti di plastica,
baciando ceffoni redentori.
Collusione con il proprio ego:
era l'unico, gravissimo reato
che non ci saremmo mai potuti perdonare.
Eppure, seduti dalla parte sbagliata della vita
e della classe
lasciamo che le onde del destino
ci lavino via i nostri peccati.
Sovrappensiero, sui banchi di scuola, pensavamo alla prossima spiaggia, della prossima estate.
Sovrappensiero, sui grandi banchi della vita, penseremo all'ultima spiaggia, dell'ultima estate.

a coloro che, pur sapendolo, hanno deciso comunque di essere importanti per me.

tre brutte poesie scritte sulla sabbia

2009-04-29T14:00:00.004+02:00

Gatto randagio tra cristalli
ragiona di morte
e pagine strappate
perfetto ad ogni passo
felpato posato rapido
rugginoso come un vecchio orologio sonnolento
lancette addormentate dal tempo, ore su ore
riposte senza cura
dietro gli occhi chiusi.

Lenta figura affamata di gemiti, io ti desidero più di tutto,
scivolo tra le tue gambe attento a non farti male
urla per me!
fatti sentire in ogni stanza di questo appartamento,
riempi coi tuoi lamenti gli angoli pieni di polvere & tabacco vecchio,
lascia che ascoltino
lasciali a parlare
pure non capirebbero nulla mentre stendi le dita ad afferrare
il vuoto sognato ma fisico e imponente
nelle misere vesti d'aria tiepida, pronte ad abbandonarti
attraverso la finestra schiusa
a rincorrere gli autobus
tra gli alberi fioriti giù in strada.

A leonardo,ubriaco una notte di Dicembre
Le ragazze vogliono essere belle alle feste
e quando il fumo le circonda sorridono amorevoli
nella penombra,
occhi che celano un segreto dimenticato da millenni.
Forse giace in fondo al mare
con il vecchio cuore
dell'innamorato ubriaco
che urla sotto ogni finestra
e neanche un'anima
che risponda.

UNA STORIA DI UN MORTO E DI UN INNAMORATO

2009-03-04T00:42:00.002+01:00

La mano svaniva e ricompariva nell’asfalto duro e nero. Doveva essere abbastanza ridicolo in quella posizione. Gattoni lì all’angolo della strada. E vestito in giacca e cravatta per giunta.
Emise una risata, di quelle dure, come se dovesse rompere il ghiaccio, o terminare un silenzio imbarazzato.
Ma tutto non face altro che fargli tornare il vomito. Quante ne aveva bevute? La sua mente gli ricordava tre rum, quattro whiskey e svariate birre, ma era sicuro che aveva più volte sviato l’occhio vigile del suo io bevendone qualcuna di nascosto, magari girando lo sguardo verso quella spogliarellista e l’altra bella bionda al balcone, occupando così le meningi con ben altri pensieri e spostando il sangue verso zone più a valle per togliere nutrimento al cervello.
Cercò di rialzarsi, appoggiandosi e aiutandosi con il muro accanto a lui. “Marianne ti amo”.
La mano però non fece presa e scivolò di nuovo sul pavimento questa volta però con la schiena sul marciapiede e la pancia verso le stelle. Rise di nuovo, questa volta di gusto. Strisciò fino ad un lampione e qui riuscì a conquistare la postura eretta. Ora tutto sembrava più normale, anche se tremendamente lontano. La sua stessa mano sembrava poter raggiungere traguardi distanti, quasi non la riconosceva, così attaccata a quel braccio così lungo. “Marianne ti amo”.
Prese coraggio e cercò di muoversi per raggiungere quello che sembrava una cabina telefonica, e in effetti lo era. Cercò di fingersi capace di camminare tranquillamente, e si improvvisò equilibrista impettito, voleva dare a chi lo avesse visto (eventualità in realtà remota vista la strada ormai deserta) l’immagine del perfetto gentleman.
Dovevate esserci. Immaginate un completo ubriaco, (“Marianne ti amo”) che cerca di reggersi in piedi immedesimandosi in una parte non appartenente neanche alla sua sobrietà. Un frankestein improvvisato. Entrò nella cabina tirando un sospiro di sollievo, finalmente poteva di nuovo appoggiarsi. “Marianne ti amo”.
Cerco di ricomporre i proprio pensieri. Non poteva, li vedeva lì accanto a lui, sparsi come frammenti di un vaso caduto a terra. Si fece largo tra di essi e cercò di telefonare.
“Marianne di amo”.
Ricordarsi il numero non fu così difficile, in fin dei conti era scritto là.
“Salve, ho appena ucciso mia moglie”
“Si, potete trovarla a casa sul suo letto”
“Si, vi aspetto qui”
Uscì e si sedette su un gradino di un piano rialzato. Sullo sfondo sirene e aurore.
“Marianne ti amo”.

Cosmogonia

2009-01-30T00:12:00.000+01:00

Una luce,solitaria,nel buio, costituisce la vana, pietosa opposizione alla disperazione. L'aura debole e tiepida ne delinea l'inutilità. Due luci nella notte, invece, formano già una città. Un pirotecnico, ammaliante spettacolo, carico di tutte le intricate storie di Broadway. Un vivido, variopinto insieme di macchie colorate, edifica a sua volta affascinanti architetture, che noi ammiriamo per estensione, fatte di ombre pluriprospettiche; la nostra ammirazione, come dicevo, si liquefà mentre dipaniamo lo sguardo per le infinite vie di New York, saldamente legato, tuttavia, alla nostra sterile cultura, la quale sa unicamente reggersi su parole come minimum fax ed internet. Mezza giornata di libertà per le membra. Tutta la nostra percettività è focalizzata sulla visione. Quasi ci bruciano gli occhi per la immensa quantità di cose che possiamo vedere. E lentamente, la nostra bocca si avvicina furtiva alle nostre stesse orecchie, e comincia a narrar loro favole biografiche che già conosciamo. Ma se la nostra bocca è così piena di queste mitiche, bellissime parole, come potremo mai convincerla a smettere o,quantomeno, semplicemente dirle di cambiare discorso? La nostra bocca, piena di nostri discorsi, non sa far altro che convincerci della bellezza delle proprie parole. Assuefacendoci al dedalo, apprendiamo così dalla nostra stessa conoscenza di pelle avvizzita con il passare degli anni, delle sigarette, delle bottiglie e delle droghe. Finalmente il dopoguerra cominciava a farsi interessante per centinaia di divinità della musica. Forse dovremmo ringraziare l'eroina per dare quello struggente tocco in più alla nostra storia musicale, la quale avrebbe rischiato di ridursi a birra ed ottime salsicce. Ed eccoci a figurarci Sonny Rollins, quel figlio di puttana sopravvissuto grazie allo zen ed a quel suo culo. Ben altre storie rimanevano incrostate ai sedili posteriori dei cab di NYCity.
A solleticare le nostre iridi, inoltre, arrivano anche i fenomeni di polarità, di irradiazione sfalsata, di asimmetria luminosa. Cosa c'è di più vivo di più luci che si accapigliano, come sfavillanti lottatori si misurano, con in mente ben impresso il patto di Tindaro. E se ne ammirano i muscoli, contratti da scariche elettriche furenti, da nervi e tendini montati alla rinfusa su di organismi perfetti da questo o quel dio con la “d” minuscola. Sangue che si mescola ad altro sangue, quasi un atto pittorico dentro il quadro stesso, a volerne ricercare la giusta mistura, nella creazione di un nuovo imperituro colore.

A night of thousand

2009-01-21T14:26:00.003+01:00

Stars will never bleed of our nights
They know how a man and a woman
Wear a morning secret
Two questions to universe

Mancanza/What it takes

2008-12-16T00:47:00.004+01:00

Cercherei ciò che mi manca, tra muscoli e rottami,
avremmo bisogno di libri più facili, canzoni più belle,
mi vedo positivo, in un negativo,
la foto di un futuro più interessante
di un presente troppo attivo,
Come avrei bisogno di una ciocca di capelli di quella violoncellista di spalle
sull'autobus,
per far giocare quel gatto schizoide che è la tristezza,
lasciarlo correre a lasciare le sue pisciate per i corridoi di un palazzo
cattivo,
(la carta taglia molto a fondo e fa male,
ma non quanto le parole)

Un disegnatore talentuoso ed indeciso non sa quale forma scegliere per il suo prossimo
fumetto: sono tutte troppo tristi o troppo allegre.
Ma un fumetto non è la vita.
In un fumetto si può essere veramente felici,
o sempre tristi.
(per lui il successo è dietro l'angolo, gli basterà non pensare alla vita per un attimo)

Ma tu per favore non andartene
non andartene
non andartene mai

a Giulia

Real State

2008-12-07T00:36:00.002+01:00

Nervous performance tonite
Inspiration splintered in nerves
(forget AND concentrate)...
Revolution and questionable order
(electric impression)
Broken judges like spectators
Sitting magnetically
(powerless)

Eternità

2008-12-04T19:52:00.001+01:00

“Gira, gira!!!!!”

Niente, non feci in tempo, la macchina sfondò il guardrail e precipitò.

Ricordo quell’istante. Mi girai verso lei, i suoi occhi non erano mai stati più belli di allora.

La paura li aveva spalancati così che potessero mostrare tutto il loro nero. Sembravano enormi.

E le sue guance contratte, quasi spasmodiche, ferme in quell’urlo.

Avevano un qualcosa di eccitante, di così primitivo, un riflesso nato ancor prima della propria idea.

Mostrava i denti. Bianchi, perfetti.

È qui nella mia testa, come una fotografia a colori.

Non mi accorsi subito, ma la sua mano si stava posando sulla mia, sulla leva del cambio.

Si ricordo tutto. Dal finestrino aperto entrava aria fresca; era agosto, ne avevamo bisogno.

Ricordo di aver visto i miei occhiali partire, cadere, forse sotto il cruscotto.

Le sue unghie inficcarsi decise nella mia pelle. Proprio qui dove ancora il tempo non ha portato via il segno.

Avrei voluto abbracciarla, dirle di stare calma, che qualcuno ora ci avrebbe preso e portato di nuovo sulla strada, ma pensai come fosse inutile perdere quel poco tempo a dire bugie.

E allora dissi: “Sei mia!”, che non era una bugia, perché era quello che sentivo. La sentivo mia.

Sembrò così stupido, ma bello. Lei si girò e mi parve che la sua espressione si addolcì, anzi ne sono sicuro, un sorriso le comparì in volto.

O forse era solo un altro spasmo, ma mi piace pensare che fosse un sorriso.

Mi ricordo anche il suo profumo, e non so perché in quell’istante la macchina ne era piena.

Un tipico odore di frutta, di quello che le donne usano nei mesi estivi, eppure sembrava tutt’altro.

Non so spiegarlo, ma se non avevo paura era anche per colpa di quell’odore.

Lo sento ancora se chiudo gli occhi, e continuo a non aver paura.

Riesco addirittura a vederlo se chiudi gli occhi. È un cerchio. Bellissimo, perfetto.

Ricordo di essermi girato a guardare dietro, c’era la rosa che le avevo portato, sul sedile posteriore.

Ricordo come mi rammaricai di non poterla mettere in vaso, a casa, vederla appassire ogni giorno di più, e prendermi gioco di lei, perché il tempo non l’aveva resa eterna, come invece sarei stato io, fermo in quell’estasi suprema che è guardare la donna che ami, vivere.

Non sarei invecchiato, no, impossibile, mi sarei solo adeguato al suo cambiamento, per continuare a starle vicino.

Cosa è questa cosa sulla mano? Ah già, il suo graffio, ancora sanguina.

Deve aver avuto tanta paura. Eppure rideva, si ne sono certo.

Non avrei mai permesso che smettesse di ridere, quindi sono certo che ridesse. Forse anche lei pensava alla rosa, rideva di lei.

Chiudi di nuovo gli occhi e quel cerchio mi si ripropone davanti. È così bello. Al centro c’è quella foto, come una cornice fatta di inconsistenza.

Ricordo la musica, non mi ricordo cosa, ma ricordo che c’era la musica. Ricordo che canticchiavamo, non mi ricordo cosa, ma cantavamo.

Si cantavamo, ora lo so, era per quello che avevo perso il controllo, perché ad un tratto la guardai.

Ricordo c’era qualcosa che mi incuriosì, forse un piccolo particolare che non avevo mai notato. O qualcosa di diverso, un orecchino forse?

Poi tornai a guardare la strada, anche se non si può dire che tornai a guardarla, l’unica cosa che feci fu cercarla, perché non c’era più.

C’era solo blu che entrava dal parabrezza. E ricordo come fece male quel colore così forte.

Forse fu per quello che cercai gli occhiali, si deve essere così.

Tutte queste cose sono ancora qua nella mia testa, la rosa, la mano, gli occhiali, il blu e se chiudo gli occhi quel cerchio di profumo.

E se li apro ci sono solo queste persone che non conosco, ora si che ho paura.

Poi la vedo, davanti a me sul selciato c’è quella rosa prima distesa dietro.

Ora è lei a ridere. Ride di me?

La sento la paura, vorrei urlare ma non posso, scappare ma non riesco, allora mi rifugio nell’unico posto che sento amico.

Chiudo gli occhi.

L’eternità.

2008-11-21T21:21:00.002+01:00

Disgusting blood machine,
selling narcotics and delirium.
Dead bourbon: my sleepy judge;
metal stomach mixed with tenuous tape-recorders

Se questo è un uomo

2008-10-31T00:34:00.002+01:00

Rileggendo le opere di Primo Levi mi sono apparse sotto gli occhi un paio di riflessioni che vorrei condividere con voi.

1. I Lager nazisti sono stati l'apice, il coronamento del fascismo in Europa, la sua manifestazione più mostruosa; ma il fascismo c'era prima di Hitler e Mussolini, ed è sopravvisuto, in forme palesi o mascherate, alla sonfitta della seconda guerra mondiale. In tutte le parti del mondo, là dove si comincia col negare le libertà fondamentali dell'uomo, e l'uguaglianza fra gli uomini, si và verso il sistema concentrazionario, ed è questa una strada su cui è difficile fermarsi.

2.Occore dunque essere diffidenti con chi cerca di convicerci con strumenti diversi dalla ragione, ossia con i capi carismatici: dobbiamo essere cauti nel delegare ad altri il nostro giudizio e la nostra volontà. Poiché è difficile distinguere i profeti veri dai falsi, è bene avere in sospetto tutti i profeti; è meglio rinunciare alle verità rivelate, anche se ci esaltano per la loro semplicita e il loro splendore, anche se le troviamo comode perché si acquistano gratis. è meglio accontentarsi di altre verità più modeste e meno entusiasmanti, quelle che si conquistano faticosamente, a poco a poco e senza scorciatoie, con lo studio, la discussione e il ragionamento, e che possono essere verificate e dimostrate.

3. "Devo dire che l'esperienza di Auschwitz è stata tale per me da spazzare qualsiasi resto di educazione religiosa che pure ho avuto... C'è Auschwitz, quindi non può esserci Dio. Non trovo soluzione al dilemma. La cerco, ma non la trovo."

Buona giornata.

Pugni

2008-09-11T15:54:00.001+02:00

Spogliatoio non è solo un sostantivo singolare maschile. E’ un sostantivo singolare maschio. E’ come Rasoio, oppure Coltello, che ne so. Giornale, o Teatro, non fanno lo stesso effetto. Quelli sono solo sostantivi maschili, semplici, pura distinzione di Genere.

Spogliatoio, invece... Spogliatoio è Uomo, non solo Maschio, porta con se’ immediati ricordi di odore aspro di sudore, e candeggina, e dopobarba da due soldi. Porta idee di muri e macchie gialle, di orinatoi, di asciugamani umidi.

Sauna, invece... beh Sauna è femminile e femmina. Calda, umida e avvolgente...più Femmina d’una sauna non c’è davvero niente.

Dalla sauna sfilo un asciugamano che ci ho lasciato dentro qualche minuto e caldo e bagnato me lo appoggio sul collo per rilassare i muscoli. Poi mi siedo sulla panca di legno, i gomiti poggiati sulle ginocchia, lo sguardo fisso verso il pavimento bianco chiazzato, e resto in silenzio in questo spogliatoio mascolino e asettico a lasciare che il sudore mi scorra addosso. Sento le gocce scivolare dalle tempie e scorrere verso il naso, rigare gli zigomi, fermarsi a giocare qualche secondo sulla punta del naso e poi cadere a terra. Nel silenzio che c’è, ogni goccia che cade sembra un’esplosione.

Mi concedo un quarto d’ora di tranquillità ogni volta che devo salire sul ring. Non che siano grandi incontri, i miei... non sono un pugile professionista. Sono poco più che allenamenti con qualche amico. I pugni, però, sono sempre veri. In uno sport come la boxe il concetto di allenamento ha una valenza relativa... quando giochi su un terreno le cui regole sono distruggere l’essere umano che c’è davanti a noi, non c’è modo di edulcorare la realtà. Non puoi chiedere a un pugno di non stenderti, o di non farti male.

L’orologio segna le 22, è ora di andare di là. Stendo la mano lentamente alla mia destra e afferro le fasce per prepararmi a salire sul ring.

Di tutti gli strumenti che la boxe ti costringe a frequentare, le fasce sono senza dubbio le mie preferite.

Due metri e mezzo di poliestere e cotone, con un anello di stoffa da un lato e un cinturino di velcro dall’altro.

La fascia rende un pugno duro come un sasso. Protegge la mano, stringendo le nocche per evitare che si allarghino e indurendo il polso, evitando che si pieghi e subisca sforzi inopportuni e traumi conseguenti.. Al tempo stesso, comprime e stringe ossa e carne in un unico cono rigido, rendendo un pugno uno strumento perfetto.

Ma non è solo perchè sono utli che mi piacciono... Ci vedo dentro qualcosa di sacro, un retaggio del passato. Gli antichi sacerdoti greci indossavano fasce prima di officiare i riti per gli Dei. Quelle bende venivano conservate e difese anche con le armi, se necessario. Era da quelle fasce che quegli uomini sacri prendevano la loro forza spirituale.

Su un altare ben più profano celebro il mio, di sacrificio.

Comincio così il mio rito pagano, afferro la prima fascia, fisso l’anello alla base del dito medio e inizio a farla girare. Tre giri ben stretti intorno alle nocche, poi scendo gradualmente e inisto sul polso,

Tredici giri e la mano è pronta. Altri tredici, e sono pronto ad andare.

Le mani si fanno compatte, e le senti appesantirsi, e contemporaneamente le senti come se fossero invicibili.

Prendo i guantoni, li metterò solo all’ultimo momento.

Mi alzo e cammino veloce fuori dallo spogliatoio. Come al rallentatore spingo lo sguardo fuori dalla porta mentre la apro. La luce del corridoio mi cattura e non penso più a niente.

Dal momento stesso in cui sono fuori di qui, è già boxe.

Quattro ore dopo, sdraiato nel mio letto, fisso il soffitto respirando piano. La luce filtra dalle persiane semichiuse, e illumina di strisce tenui tutta la stanza, rendendo il nostro mondo zebrato. Sento caldo sulla spalla, su cui scendono i tuoi riccioli biondi, ma è una splendida sensazione. La tua testa ha trovato un appoggio comodo fra spalla e petto, e senza guardarti posso sentire il tuo corpo muoversi al mio fianco. Sollevi una mano con un gesto lento, e bellissimo, e la porti sul mio naso un po’ ammaccato dall’incontro di stasera. “A lui è andata peggio”, ti dico. Sorrido piano e tu ti giri a guardarmi. Mi baci per impedirmi di dire altre cose fuori luogo. E io sorrido un po’ più forte, perchè è proprio questo che mi piace, di te.

Lascio penzolare la mano sinistra fuori dal letto finchè non artiglio la scatola dei sigari e l’accendino. Accendo un mozzicone di Toscano – quella di fumare a letto è una pessima abitudine che ho preso da poco – e soffoco un colpetto di tosse quando la prima boccata di sigaro mi secca la gola come se fossi in pieno deserto. La tua mano mi scorre sul petto e poi inizia a scendere verso l’addome. All’ombelico si ferma e torna su, con un movimento circolare, risalendo dall’altra parte del busto, e ricominciando. Una, due, tre, quattro, cinque, sei, sette, tredici volte.

Ed è lì che finalmente è tutto chiaro.

Non credo troppo nel destino e ho tanta fantasia. Per questo ho capito che tu sei le fasce della mia vita. Come la fascia impedisce al pugno di farsi male e lo rende più forte, tu stai facendo la stessa cosa col mio cuore. Quelle tredici carezze mi hanno fatto capire che si, è proprio così.

Chiudo gli occhi e spengo il sigaro in un bicchiere. Sfrigola un po’ a contatto con l’acqua, è il rumore di un istante ma nel silenzio lo si sente bene.

Non ti guardo e mi chiedo che rumore farà un cuore che diventa più forte.

2008-09-07T14:49:00.002+02:00

September Hymn#1

Instruments meticulously playing a goofy jazz,
Teaching strange neons
Technical phrases.
Oh, mother, I'm sweating exuberance,
curly-haired ideas glittering! (whooee),
Like a lovely woman looking contemplative.

Six is a fix!

2008-09-03T10:55:00.002+02:00

Evviva il mio adorato Stephen King che ha sempre delle ottime trovate riguardo alle sue cose.
All'orizzonte si profila una raccolta di racconti intitolata "Just after sunset"(yummm), in uscita l'11/11/2008 (per la traduzione italiana aggiungete qualche mesetto). Nel frattempo potete ingannare l'attesa qui, deliziandovi con la riuduzione a miniserie fumettistica (di mano Marvel) di uno dei pezzi inediti della raccolta: "N.", un disturbante incrocio tra psichiatria e H.P. Lovecraft, musica per le orecchie di ogni kingofilo.
Dimenticavo, purtroppo la miniserie è recitata in un inglese non propriamente di base con un marcato accento americano, cosa che potrebbe risultare ostica a qualcuno, sorry guys, not our fault.
Come al solito, fatemi sapere cosa ne pensate.
A presto,

M.P.

"Finchè la barca va, lasciala andare, finchè la barca va, tu non remare..."

2008-08-24T11:55:00.002+02:00

NUVOLE

La rabbia urla,

grida tramutate in spade

si conficcano nell'addome

tra il respiro mozzato e

il calore del dolore.

Scendono lacrime davanti

alle labbra chiuse.

Stanco.

Questo cielo

sembra non cadere mai.

Rari momenti d'estasi

2008-08-20T02:55:00.004+02:00

Frugando in rete per impervie e incalpestate vie, ho scovato questo bellissimo sito (completamente in inglese), dedicato alla poetica dello scrivere (si ripromette anche di essere un efficace antidoto al blocco dello scrittore).
Di seguito un esempio delle potenzialità di questo piccolo capolavoro informatico: una poesia composta in parte dall'ispirazione del sottoscritto e in parte da quella del sito suddetto.

Anonymous orgasms cough morphine masturbations
(boiling agony)
Whores sucking decapitated evangelists
Screaming in pain for a time habit
Disgust licks broken clocks
Dead addicts automaticly eaten by the schizophrenic clima

Non male, no? composta utilizzando il vocabolario e le tecniche di William S. Burroughs, e ci sono pure Baudelaire, Kerouac, un generatore di titoli e uno di nomi per personaggi....
Io un giretto ce lo farei, ne vale la pena.
www.languageisavirus.com

Covering famous pictures...

2008-08-17T17:42:00.003+02:00

Per la prima volta avrete l'opportunità di dare un volto a due pazzi che scrivono su questo blog (oramai ahimè piuttosto deserto). Ovviamente non darete mai nomi a queste due figure. Vi abbiamo già dato un volto, ora basta! No, ho detto basta! BASTA!

...e fanno le olimpiadi

2008-08-12T13:47:00.002+02:00

Si, anch’io sono stato in guerra. Molte volte.

Ho vinto ed ho perso. Ho calpestato i miei compagni caduti, bramoso di sangue, giustificando le mie azioni con ideali e vendette.

Nella sconfitta sono stato ferito, ho implorato pietà, sono stato torturato e ho svelato i segreti dei miei compagni.

Nella sconfitta ho rinnegato il mio popolo.

Nella vittoria ho fatto quello che fanno i vincitori. Ho saccheggiato, ucciso innocenti, e stuprato donne. Mi sono beato del sangue e, Dio mi perdoni, ne ho goduto.

Nella vittoria ho rinnegato me stesso.

È per questo, figlio mio, che spero tu sia sconfitto.

Alle vittime del Caucaso

San Lorenzo

2008-08-11T14:42:00.000+02:00

E se fosse proprio dietro l'angolo?, Dici di controllare?, Beh direi che già che ci siamo possiamo fare un tentativo no?, Effettivamente, Ok dai andiamo, Tu ce l'hai il coraggio per guardare?, No, però se lo facciamo insieme vengo, Ok allora al mio tre Ok?, Va bene, Allora uno due, Aspetta siamo davvero così sicuri?, Che fai me lo dici mentre sto per dire tre? No, no scusa era solo per capire se vogliamo veramente farlo, Lo sai anche tu che siamo stati mandati qua per questo, è il nostro lavoro, Si lo so però non ci vede nessuno, volendo possiamo anche dire che non c'era, Non è questa la questione, io mi sto guardando, lo saprei di essermene andato, Ah ancora con queste cose da psicofilosofo, Lo vogliamo fare o no?!, Si si andiamo, Allora ricomincio uno due, Etciu! Scusa mi è scappato, Se mi blocchi ancora un'altra volta giuro che ti ci mando da solo, Ho detto che non ci ho fatto apposta, Si si intanto è la seconda volta che lo fai, Dai avanti conta, Certo così mi fermi di nuovo, Dai conta ti giuro che non ho fatto di proposito, Non ti credo, Va bene conto io, Uno due e tre!

Niente, Lo vedi ti avevo detto che non c'era niente, Andiamocene.

Guarda là c'è una strada, potrebbe essere dietro quell'angolo, Quale?, Là sotto quel lampione acceso, Ancora?, E se fosse lì?, Va bene andiamo.

E fu così che il matto si incamminò quatto quatto verso la sua sconosciuta meta.

E nel cielo cadde una stella.

Bonaccia

2008-07-28T15:23:00.002+02:00

Poco vento in poppa, ultimamente da queste parti.
Ci trasciniamo stancamente da qualche mese ormai, ma che volete farci? Purtroppo all'ispirazione dei nostri collaboratori non si può dare una spinta come non si può mettere un freno (questa seconda ipotesi è alquanto comica, ma la lasceremo qui per amor di completezza).
Però, come disse la prostituta al marinaio timido: "Tesoro, non è quanto ne hai ma come lo utilizzi", si spera che la qualità dei miseri interventi che si sono susseguiti di recente vi siano garbati, pochi ma buoni...no?
Beh ok, mi sono scusato a nome di tutti per la lentezza biblica e l'ignavia che ci ha colpito di recente, e anche se avrò probabilmente scritto queste parole per nessuno (credo che i nostri fedeli siano ormai morti o ci abbiano rinnegato), vi saluto e vi do appuntamento alla prossima

"Sad to say, I must be on my way
So buy me beer and whiskey 'cause I'm going far away"

The Pogues "Sally MacLennane"

But why...

2008-07-03T02:21:00.004+02:00

Perchè gli anziani ci guardano quando passiamo, per strada?

Da questo apparentemente irrisolvibile ed affascinante interrogativo nasce, a mio parere, un paradosso che è sicuramente non meno significativo di quello del gatto di Schrodinger(non ho voglia di cercare la "o" con l'umlaut). Dopo un lungo periodo di sperimentazioni e lavoro di campo sono infatti giunto alla conclusione che sia praticamente impossibile constatare se una persona anziana(che in questa sede, per semplificare, annoteremo con la sigla "vecchio" ossia Very Elderly, Creeping Ciononostante Heathen Inquisitive One)continui o meno a fissarci al nostro passaggio, una volta usciti dalla di costei visuale.
Le mie sperimentazioni, tuttavia, mi hanno permesso di formulare un modello, realisticamente attendibile, secondo cui, nel caso in cui noi ci si giri a guatare l'attempato scrutatore, costui, nella quasi totalità dei casi, ci osserva con aria di disapprovazione e ribrezzo oltre ad una puntina di incredulità nei nostri confronti, quasi a voler dire"ma do' cazzo vai?"(o espressioni equivalenti nei diversi vernacoli in cui l'eterogeneità dei soggetti si esprime). L'attento et razionale lettore non si asterrà dal valutare incredibili i risultati di questa mia ricerca.
Sarebbe quindi apparentemente impossibile definire le attitudini comportamentali dei V.E.C.C.H.I.O.s, dopo essere passati al loro cospetto, per le vie del mondo.
Una strada risolutiva apparentemente percorribile potrebbe essere quella di aggiungere una terza variabile alla nostra equazione, vale a dire un secondo ossevatore che possa testimoniare il comportamento e le attitudini di un V.E.C.C.H.I.O.. Ma anche in questo caso, come mi sono già premurato di sperimentare, si incappa comunque in un vicolo cieco. Si possono intraprendere due sentieri i quali ci porteranno a questa conclusione fallimentare, entrambi lastricati di aristotelismo:

Caso A: L'osservatore esterno è un giovine. Codesta tipologia potrebbe dimostrarsi un valido appoggio. Tuttavia, proprio il suo essere valido, ossia giovane, lo rende inadatto al compito, in quanto andrebbe a falsare la veridicità dell'esperimento. Difatti, nel momento in cui un osservatore giovane osserva un V.E.C.C.H.I.O., quest'ultimo sposta immediatamente il suo (peraltro limitato)campo visivo sul nuovo osservatore. Nel momento in cui si decidesse, infine, di osservare contemporaneamente lo stesso soggetto V.E.C.C.H.I.O. in più di un giovine, verrebbero a mancare le premesse fondamentali per la bontà dell'esperimento antropologico: il V.E.C.C.H.I.O, non sentendosi più a suo agio e nel suo habitat naturale, volerebbe via.

Caso Jenny: L'osservatore esterno è un V.E.C.C.H.I.O.. Dato che, parafrasando il teorema Padoa-Schioppa, il mondo si divide in vecchi e bamboccioni, l'unica alternativa possibile è investire del compito di osservatore esterno un V.E.C.C.H.I.O.. Come lo scaltro lettore avrà già intuito, tuttavia, questa tipologia non può assolutamente prestarsi a tale compito, in quanto soggetto stesso della sperimentazione e portatore sano di tutti i limiti attitudinali, cozzanti contro l'ipotesi stessa.

note: La sperimentazione del caso Jenny si è rivelata quantomeno frustrante, sia per la difficoltà nel reperire un soggetto V.E.C.C.H.I.O. ma collaborativo(che indicheremmo con la sigla V.E.C.C.C.H.I.O.) che per la frustrazione conseguente lo svolgimento dell'esperimento stesso, frustrazione che ha spinto chi scrive ad adoperarsi in questo missio scientifica nel vano tentativo di trovare una soluzione a questo inquietante dilemma.

Alta fedeltà (Valefree)

2008-06-18T11:44:00.003+02:00

Sulle orme di M.P. prima e McBinda poi, volevo anch'io proporvi la mia alta fedeltà.

Dischi:
Marlene Kuntz - Che cosa vedi
Arwen - Memories of a dream
Dvorak - Dal nuovo mondo. Sinfonia n. 9

Film:
F. Darabont - Le ali della libertà
M. Rocco - Alcatraz, l'isola dell'ingiustizia
E. Bress - The butterfly Effect

Libri:
J.R.R. Tolkien - Il signore degli anelli
W. Smith - Il destino del leone
H. Boll - Opinioni di un clown

Cortometraggio

2008-06-11T04:12:00.003+02:00

Riprendo l'idea di M.P....anche se le mie fonti di ispirazione(le quali probabilmente si staranno rigirando nella tomba o nel letto)sono sicuramente più umili...

La musica delle chitarre riempiva l'aria della sera di giugno, fresca ma non troppo. La festa invitava a ballare le coppie ed a bere le gole. Lui sedeva e guardava, attirando l'attenzione delle zanzare più che delle ragazze. Si faceva fresco con le gonne colorate che volteggiavano di fronte a lui e parlava, in silenzio, con le stelle. Quando ormai i bambini dormivano da un bel po' e le donne cominciavano a correre verso casa con passo lento e ondeggiante abbracciate agli uomini, promettendosi passioni con lo sguardo, a lui rimaneva solo il profumo del fiume sotto la piazza. Camminando con passo lento ed ondeggiante, si dannava l'anima pensando all'amore. Lui e l'amore non si parlavano da un po' di tempo, ormai. Ma sotto un lampione gli parve di vedere una gonna, con dentro una donna. Lei camminava con i piedi sul selciato, le scarpe alte ma abbandonate qualche passo indietro. Lui le raccolse, sforzando le anche che lo avevano sorretto, fino a qualche anno fa con invidiabile possenza. Già, era ancora bello. Rialzandosi bestemmiante porse le scarpe all'aria. Ma l'aria non era vuota, come lo era di solito. Era piena di Lei, che ormai distava un braccio da lui. Lei prese le scarpe e con esse la sua mano di uomo per portarsela sui fianchi. E con essa tutto il suo corpo, trascinandolo in un ballo illuminato dal lampione, o dalla luna. Lui decise di chiudere gli occhi. I fianchi gli scricchiolavano ma il rumore più forte usciva dal suo cuore. Lo spettacolo che gli brillava addosso lo riportava ferocemente al sorriso. Quando il lampione si spense, lui era con gli occhi aperti. Rimaneva il profumo del fiume sotto la piazza.

A Giulia

Echi di battaglia

2008-06-03T14:10:00.003+02:00

Raccolgo l'invito di M.P. per dar sfogo alla mia vena fantasy, con un mini poema neo-epico in forma libera

Il mio cuore arde dal desiderio di partecipare

Invece sono relegato nella retroguardia

Troppo giovane per affrontare nemici

Troppo vecchio per restarmene a casa

E così si combatte

Per un regno, un ideale

In realtà è solo una scusa

Che giustifica la guerra

D’improvviso siamo accerchiati

Hanno ragione? Sono nel giusto?

No, sono solo più tattici

E ci stanno massacrando

Hanno sbaragliato le nostre formazioni

Un cuneo si è insinuato

A tagliare ogni via di fuga

A trucidare i loro simili

E finalmente combatto

Ancora adolescente estraggo la spada

Sarò l’orgoglio dei miei padri

Sarò un eroe valoroso

Speranze vane

Che si spengono

Quando un fendente sfortunato

Cala sulla mia testa

E l’ultima cosa che vedo

È il terreno che mi cade addosso

Dove sono ora i miei sogni di gloria?

Non ha mai conosciuto l’amore

Cortometraggio

2008-06-03T12:31:00.004+02:00

Stamattina, tra un Lucrezio e un Catullo, ispirato dalle musiche de "L'assassinio di Jesse James per mano del codardo Robert Ford" ho scritto questo micro racconto un po' Faulkner e un po' Steinbeck, una sorta di variazione sul solito, caro tema di eros e thanatos. Niente di nuovo, insomma. Sarebbe carino leggerne altri, l'idea di condensare una storia in pochissime righe mi sembra divertente, no?.
A presto,

M.P.

Eliza chiuse gli occhi quando Nicholas glielo chiese.
Sentiva la sua mano scorrergli piano sul viso e sorrise; la luce matura d’agosto sembrava cullarla, così stesa tra l’erba, con i lunghi, neri capelli che fluivano nel prato come fiamme buie. L’aveva portata vicino allo stagno dove si erano incontrati la prima volta, il luogo che aveva visto nascere e crescere il loro sentimento: l’amore improbabile e classico, a suo modo, tra la ricca figlia del latifondista cotoniere e il bracciante girovago. Lei, bella come una rosa selvatica, lui taciturno, buio, un diamante rimasto carbone. Era stata tutt’altro che una pura storia adolescenziale, però: si erano concessi l’uno all’altra senza remore o pudicizia. Era semplicemente la cosa giusta da fare. Adesso Nicholas sarebbe dovuto andare via, il vecchio O’ Day sapeva. A lei non l’aveva ancora detto, di certo la cosa l’avrebbe distrutta, o peggio.
Così bella e acerba, come poteva permettere che il tempo si prendesse la sua bellezza giorno dopo giorno?
Non c’era nulla di più triste che guardare un albero seccarsi.
Eliza era completamente abbandonata alle sue mani, silenziosa. All’improvviso sentì che lui smetteva di carezzarla, rimase un attimo in attesa, poi gli chiese di continuare, per favore, era bello.
Aprì gli occhi, e vide appena le sue mani che stringevano una pietra appuntita, ancora sporca di terriccio.

Alta fedeltà (Maggio/McBinda)

2008-05-27T12:03:00.004+02:00

Visto il periodo di stanca dei poets(me compreso) ho voluto seguire l'esempio del somM.oP. e proporvi(sempre con la speranza di seminare curiosità) la mia alta fedeltà.

Dischi:
Motorpsycho-Little Lucid Moments
Koop-Waltz for Koop(alternative takes)
Jamie Lidell-Jim

Film:
M.Antonioni-L'avventura
R.Polanski-The fearless vampire hunters(per favore non mordermi sul collo)
Todd Haynes-I'm not there(io non sono qui)

Libri:
N.Hornby-Tutto per una ragazza
P.Hoeg-Il senso di Smilla per la neve
I.McEwan-Amsterdam

p.s. se volete aggiungere un commento, mi sollazzerebbe anche sapere chi di voi stà 'nguaiat' con gli esami come me...aggiungete quindi una 'n in fondo al vostro commento...grazie...

New kid in town

2008-05-13T19:38:00.002+02:00

Salve a tutti.

Con poche righe vorrei segnalarVi la nascita di un blog di un mio Vècchio amico su temi di scottante attualità.

Saluti, baci&abbracci

http://matteoghetta.blogspot.com/

Intermezzo

2008-05-06T11:38:00.004+02:00

Ieri, in giornata, è stata divulgata la notizia della morte di Nicola Tommasoli, 29nne disegnatore in un'officina meccanica di Verona, deceduto in seguito al pestaggio di 5 nazi veronesi. I 5 sono stati tutti arrestati, tra il 1 maggio ed oggi. Come molti sapete(questa è cronaca) Tommasoli è stato aggredito per aver rifiutato di offrire una sigaretta ai cinque; costoro sono passati dalle offese verbali alle mani in seguito ai reiterati rifiuti del 29nne, accompagnato da 2 amici.

Il concetto che vorrei esprimere non è legato all'assoluta insensatezza della vicenda; non perchè non sia legittimo e necessario riflettere su questo aspetto: morire pestati da un branco di coglioni...beh..non lo auguro a nessuno. Immagino, inoltre, cosa possa voler dire per i genitori perdere un figlio così. O forse no, non posso realmente immaginarlo, altrimenti non sarei qui a scrivere sulla mia bella sedia.

Ciò su cui volevo riflettere è il fenomeno violenza-criminalità-legalità. Questo trittico nucleare esageratamente polarizzato, negli ultimi anni, verso l'atomo V(iolenza). Il problema, credo, include in sè una gamma piutosto ampia di problematiche: nel nostro caso, i cinque provengono da famiglie borghesi, infoltiscono le file degli ultras della loro città e non si bardano con simboli nazisti, né appiccicano adesivi o toppe sui loro zainetti.

Questo post non vuole essere uno strumento dialettico, non voglio dare particolare risalto alla mia opinione. Non ho badato molto alla forma e non sono nemmeno andato a ricercare particolari strategie espressive.

Ma ditemi una cosa: cosa dovrebbe fare per giustificare un atto del genere un governo che ha tra le sue fila gente che apoggia azioni del genere?(intendo il governo Berlusconi, non si sa mai)

Questo era uno sfogo. Scusatemi; credo tuttavia che un problema così profondo riassuma in sè una serie di profonde mortificazioni per la coscienza del cittadino. Sociali, culturali e morali. Vorrei avere risposte.

Yes, I Boycott

2008-05-03T14:27:00.006+02:00

Non mi ero interessato più di tanto al fatto delle olimpiadi in Cina finchè non sono capitato sul sito di reporters without borders dove ho scoperto (ma forse già lo sapevo) che la Cina è in fondo alla lista dei paesi classificati secondo la libertà della stampa, che imprigiona quotidianamente cyber-dissidenti e giornalisti, che manipola le informazioni, che oscura la rete a suo piacimento, che picchia, tortura, uccide.
Per questo, a mio avviso, l'idea di boicottare la cerimonia di apertura dei giochi lanciata dai reporters andrebbe sostenuta con forza, in quanto intaccherebbe il trionfalismo della manifestazione senza andare a impedire performance sportive che con le violenze del governo cinese poco hanno a che fare.
Credo, comunque, che il problema sia alla base, in quanto trovo quanto meno fuori luogo permettere alla "prigione più grande del mondo" di ospitare un evento che nasce come segno di pace e fratellanza tra popoli; ma tant'è, so che le potenze occidentali sono in debito col paese della muraglia, e dovevano accontentarlo in qualche modo.
Vi prego di visitare il sito e di dare un'occhiata, in modo da potervi fare un'idea della situzione.
Come al solito, scrivetemi cosa ne pensate.
a presto,

M.P.

Alta Fedeltà

2008-04-25T02:27:00.004+02:00

Bentrovati,
Sorvolo sul commentare i risultati delle elezioni, già fatto dai miei colleghi, per spostare una discussione altrimenti tragica su terreni più frivoli: ispirato da un bel libro di Nick Hornby, ho deciso di propinarvi la classifica dei miei dischi, film e libri preferiti in questo periodo (diciamo pure di questo mese), sperando di poter leggere le vostre.
Disimpegno? Sciocchezza? fate voi, io ho bisogno di distrarre la mente.

Dischi:
Porcupine Tree - Fear of a blank planet
Radiohead - Ok computer
Opeth - Damnation

Film:
Jason Reitman - Juno
Dito Montiel - Guida per riconoscere i tuoi santi
Walter Salles - Abril Despedaçado

Libri
Antonio Lobo Antunes - Buonasera alle cose di quaggiù
Mordecai Richler - La versione di Barney
T.S. Eliot - Il libro dei gatti tuttofare

M.P.

Devolutioniamoci...

2008-04-14T20:47:00.002+02:00

Bah! Un solo piccolo post per commentare il risultato elettorale di questo M-E-R-A-V-I-G-L-I-O-S-O paese democratico.
Secondo quel che dice il buon Baricco, i barbari sono arrivati, ma non importa, anzi forse è un bene per l'umanità.
Siamo un paese di merda, quindi il Mondo sarà contento della fine della nostra nazione.
Mi sembra giusto così, risparmierò ogni giorno l'euro del giornale, la corrente per la televisione, perché io da oggi vivo in una regione che non è l'Italia, non voglio che sia l'Italia.

Un trafiletto di Valefree

2008-04-13T10:40:00.001+02:00

UNA GIORNATA DI ORDINARIA ELEZIONE
Ovvero
Sfogo pindarico di un frustrato

“…restiamo al dunque, nulla preme. Dopo la morte saprete di che si tratta.” Così diceva un pugno di eternità fa un tale Confucio. Ed è proprio così. Si perché ormai in Italia la politica è un carnevale veneziano su chi le spara più grosse, accompagnato da un rondò veneziano di programmi televisivi che parlano, sparlano, dicono la loro, dicono la tua, menzognano su cose che non capiscono in salsa piccante e reality show.
Ma parlate chiaro, signori politici. Invece di non mantenere promesse su cose che i poveri mortali non capiscono,continuate ad illuderci ma almeno su qualcosa che ci piace. Non so, promettete, ad esempio, più sesso per tutti.
Il sesso a me piace. Non mi piacciono le facce dei politici che ormai sono lì da troppo e tempo e cambiano solo dopo un interventino al naso, una botulinata alle guance, un ritorno di capelli da far invidia al Medy center. Che se parte un punto di sutura ci ritroviamo con un milione di posti di lavoro in più.
Ecco, dicevo, mettiamo in lista più donne, più giovani, più belle che almeno quando ti prendono per i fondelli almeno ti rifai gli occhi.
Meglio una Ilona Staller di uno Stallone Hitler.
E in una bailamme come questa, i TG ci sguazzano coadiuvando con tragedie, tragediole, tragicissime che è una manna dal cielo. Figli uccisi, genitori uccisi, parenti uccisi, cani uccisi, autobus uccisi, incidenti in auto, incidenti in moto, incidenti in scuolabus, incidenti in bicicletta, incidenti in triciclo, incidenti in rollerblade, incidenti sul lavoro.
Lavoro e sicurezza. Ecco un altro tema scottante. Si parla molto di sicurezza sul lavoro, mentre i giovani oggi vogliono sentir parlare di sicurezza del lavoro, anche part-time. Come si fa a mantenere ferrea l’attenzione sul bollettino giornaliero dei caduti del lavoro e non si riesce ad entrare in quel tipo di esercito? E anche qui tra flessibilità, mobilità, cococo, cocopro, cocodè, perepepè, ci si ritrova dopo tre mesi di stage (sana abitudine di trentenni bamboccioni) a casa dei tuoi a lesinare il cibo dai genitori perché il contratto diceva: con possibilità di assunzione… e in fondo piccolo, piccolo, scritto, credo, da un puffo con la mania di non sprecare carta, …ma solo se sei il figlio del capo!
Ebbene signori miei quello che volevo dire è: BUON VOTO A TUTTI.
E se mi denunciano per questa almeno significa che qualcuno mi ha sentito.

Confermo la crepuscolarità

2008-04-07T02:21:00.002+02:00

Nella sua democritea orizzontalità culturale/umana il buon M.P. seppe additare la crepuscolarità che mai tramonta in me, commentando una piccola cosa che avevo fatto...

E forse, se non proprio di crepuscolarità, confermo dopo un lungo periodo di riflessione che sì: abbiamo a che fare con una componente nocturna eccessivamente sviluppata. "Un po' come i pipistrelli che svolazzano, l'inverno", affermava il conte Von Krolock di fronte ad un Polanski un po' rincoglionito dal freddo della transilvania. Beh la mia crepuscolarità è sicuramente fuori tempo massimo.

Assessori!
Avremmo buone ragioni per protestare!
Ci piace la gente sincera! Anche se praticamente insana di mente!
Credete di fare qualcosa per questo futuro?
Abbiamo stilato, a seguito di un'analisi funzionale della nostra realtà, un bofonchiamento programmatico, redatto e pubblicato sulla gazzetta ufficiale.
Siamo certi che la forma da noi scelta lo renderà più che comprensibile dalla giunta, questa volta.
Oh, insomma. Noi pretendiamo un futuro, dei sentimenti praticamente identici agli originali, una situazione familiare romanticamente accettabile(sia chiaro, il termine "romanticamente" è da intendersi come afferente alla corrente tardo ottocentesca) e qualche DVD. Le sigarette le portiamo noi, il ponte sullo stretto non si fa, le marachelle nemmeno, il pontefice, a seguito di una visita del Dalai Lama, è venuto anche lui quindi aggiungiamo un posto a tavola.
Per il notiziario delle 2:35, Doriana Laraia

E' tutto.

No è mezzo.

Thick as a Brick

2008-03-22T17:03:00.002+01:00

Evidentemente un post di spiegazione delle mie posizioni non è bastato, visto che sono state equivocate di nuovo. Ho già detto che non avrei speso una parola in più su questo argomento, e non lo farò comunque, anche solo per coerenza, qualità che non ho sempre riscontrato nel dibattito provocato (non sono accuse generalizzate, prendetele come tali). Sono contento che una volta tanto si sia accesa una discussione viva, sul serio, e spero che succederà di nuovo, magari tornando al mio argomento prediletto: sana letteratura. Chiudo i miei interventi non con le mie parole, ma con quelle del grande menestrello Ian Anderson, uno che certo non te la mandava a dire.

Really don't mind if you sit this one out.
My words but a whisper -- your deafness a SHOUT.
I may make you feel but I can't make you think.
Your sperm's in the gutter -- your love's in the sink.
So you ride yourselves over the fields and
you make all your animal deals and
your wise men don't know how it feels to be thick as a brick.
[...] And the youngest of the family is moving with authority.
Building castles by the sea, he dares the tardy tide to wash them all aside.
("Thick as a brick part I", Jethro Tull)

G8 parte III

2008-03-21T16:37:00.000+01:00

Mi inserisco su questa diatriba sui famosi e tristemente noti fatti del G8 di Genova.

Per prima cosa vorrei puntualizzare la mia posizione politica di sinistra, tanto per mettere le cose in chiaro, perché sono decisamente d'accordo con D. (e qui già scatta la stranezza) quando parla dell'autocritica e dell'onestà.

Dunque, penso che i fatti principali siano stati tre: la morte del manifestante Carlo Giuliani, l'assalto alla scuola Diaz e le relative “torture” (spero che M.P. mi passi la virgolettatura) presso la caserma del Bolzaneto.

Ora per prima cosa vorrei ricordare che, se la memoria non mi inganna, l'ordine cronologico di questi avvenimenti sia Giuliani, Diaz, Bolzaneto. Credo sia un aspetto importante.

Beh per quanto riguarda la morte di Carlo Giuliani, credo che a meno di straordinari sconvolgimenti quali la scoperta che in realtà degli UFO abbiano attaccato proprio in quel momento modificando le coordinate dello spazio-tempo (cosa che peraltro qualche rapporto delle forze dell'ordine potrebbe cercare di farci credere), dicevo la morte di Carlo Giuliani possa essere tranquillamente spiegata, con un poliziotto, un giovane poliziotto che non ha retto al peso di un tizio pronto a tirare un estintore. Vogliamo forse dargli anche colpe che non ha?

Forse l'unica colpa che ha quel povero cristo è quella di non aver mirato alle gambe o non aver mirato bene in aria, e vi dirò di più, io non gli darei colpe neanche se avesse mirato a Carlo Giuliani.

Ragazzi su via, è ora di finirla. Io ho una pistola in mano, e lasciamo stare per quanti soldi al mese ho questa pistola in mano, conta solo che ce l'ho e un tizio (un tizio più altri mille) è pronto a farmi del male. Beh cazzo scusate se gli sparo.

Carlo Giuliani quella morte se l'è andata a cercare, non mi pare farlo passare come martire come qualche sostenitore della sua tesi ha cercato di fare.

Ora penso che per andare a parlare dell'assalto alla scuola Diaz bisogni immaginare anche la situazione generale.

Una intera città messa a ferro e fuoco da dei deficienti in nome di non si sa quale idea, forse solo quella di sfogarsi. Un corpo di polizia esasperato e stanco di lavorare per i cittadini onesti.

In questo scenario è ambientata la vicenda della scuola e della sua perquisizione/massacro.

Che poi è un tutt'uno con quello che è successo alla caserma del Bolzaneto.

Allora io sono sicuramente d'accordo con Marco sul fatto che in uno stato democratico non possa esistere la tortura. Non può e non deve esistere. E sono sicuro che sia successo quello che molti, soprattutto con rapporti contraffatti, cercano di nascondere.

Sono sicurissimo di questo e la mia indignazione è pari solo alla schifo che mi fanno queste persone.

Però d'altra parte non posso non pensare alle volte che mi sono trovato a manifestazioni, in special modo quelle studentesche in cui i soliti coglioni partono urlando contro le forze dell'ordine e partono solo per fare del male, dicendo poi che sono state le forze dell'ordine a cercare lo scontro.

“La mamma dei cretini è sempre in cinta” recita un proverbio, ma credo che le mamme siano più d'una e che siano in entrambi gli schieramenti.

Perché esistono poliziotti e carabinieri che si sentono Dio e sono senza mezzi termini dei figli di puttana, ma esistono (e spero e credo siano la maggior parte) padri di famiglia, mariti, figli, che lavorano per il bene comune. Mentre mi riesce molto più difficile credere che nei manifestanti di Genova ci sia stato qualcuno più tranquillo, o per lo meno, il rapporto tra l'uno e l'altro non mi sembra paritario.

Per questo mi pare da stupidi e cretini il tentativo fatto sui commenti da qualcuno di cercare giustificazioni alle torture che evidentemente e senza dubbio ci sono state e che non solo non hanno giustificazioni ma dovrebbe essere punite allo stesso modo, anzi in modo maggioritario (un po' come il fallo di reazione a calcio) perché tu forza dell'ordine sei lì per rappresentare lo Stato e sei lì e devi essere preparato e pronto per quello che stai per fare.

Ma mi pare altrettanto cretino e stupido fare del qualunquismo (e mi spiace M.P. dirti che questa è un po' una tua pecca, senza cattiveria te lo dico) e andare con gli occhi bendati contro tutto e tutti.

Sarebbe bello che chi avesse sbagliato paghi, sia manifestanti (nella quale fazione vorrei precisare credo ci fossero stati molti più sbagli) sia forze dell'ordine. Ma il discorso è sempre quello, la legge è uguale per tutti, ma per qualcuno è più uguale.

Saluti.

Leonardo alias Palo Coelho.

Una lettera di Valefree

2008-03-18T11:04:00.003+01:00

Il buon vecchio Valefree mi ha spedito quest'email riguardo il mio post di ieri sui fatti di Genova (leggetevelo pure, se non l'avete ancora fatto).
Vista l'eleganza generale e la pacatezza del suo tono non potevo lasciarlo senza una risposta.

Ciao M.P.
Ho letto la tua pubblicazione su poets.
Volevo commentare ma credo che sia giusto che quello che penso lo debba leggere tu per primo, perchè sono considerazioni più verso di te che verso l'articolo.
Tu sai quanto ti stimo, ma sai anche quanto questo argomento mi tocchi da vicino.
Volevo solo metterti in guardia dalla pericolosa tentazione di generalizzare. Non esiste una netta demarcazione tra il bene e il male, così come non tutto è bianco o nero. Sono estremamente convinto che quelle accuse siano vere e sono ancor più convinto che chi ha sbagliato deve essere punito. Tieni presente però che le forze dell'ordine sono in prima linea a difesa dei cittadini e, anche se alcunidi loro hanno commesso soprusi, molti altri lavorano onestamente per assicurare la sicurezza alla popolazione.
Non volevo nemmeno tralasciare il fatto che i genitori del ragazzo ucciso al G8 sono diventati entrambi parlamentari e che il giovane carabiniere che l'ha ucciso è stato vittima di troppi incidenti strani, fino a morire perchè la sua macchhi aveva i freni ROTTI. Anche questo è passato sotto silenzio.
Ti mando questa mail per correttezza e per completamento e non per polemica. Come si suol dire, una botta al cerchio e una alla botte (scusa per i luoghi comuni).
Se vuoi, anzi ti invito calorosamente, pubblica questa mia.
Sperando di essere stato il più oggettivo possibile, ti saluto.

Valefree

Probabilmente quel mio giudizio così secco deve averti urtato, e so bene perchè. Ma credo che ci sia stato una fraintendimento leggero tra di noi: per quanto la mia opinione generale delle forze dell'ordine non sia granchè buona (ma CREDO e SPERO, anzi SO che qualcuno che fa il proprio lavoro seriamente c'è ancora), il mio attacco era circoscritto e destinato al manipolo di squadroni della morte posti a guardia dei manifestanti arrestati. Ho detto "cattivi" perchè le opinioni di allora (che certo ricorderai) furono in maggioranza di condanna verso la manifestazione, che fu giudicata violenta, terroristica e quant'altro. Lungi da me generalizzare, sai quanto mi interessino le varie sfaccettature di ogni cosa, quell'aggettivo voleva essere una sorta di risposta a quanti diedero dei violenti ad un gruppo in maggioranza pacifico (togli Giuliani, togli Black Blocks), e lodarono un gruppo in maggioranza violento (come hai potuto leggere, la gente si ricorda di UN carabiniere gentile nell'inferno di bolzaneto).
Spero di essere stato chiaro e di aver "squadernato" dettagliatamente il mio punto di vista, che come vedi non intende condannare in toto e, inoltre, era piuttosto viziato dal disgusto provato a caldo alla lettura dell'articolo.
Grazie per la lettera,
M.P.

Viva la democrazia, viva la libertà

2008-03-17T22:03:00.002+01:00

Parentesi dolorosa e reale fra i bei lavori di fantasia che solitamente i nostri collaboratori vi offrono. Trattasi di un articolo di Repubblica in cui vengono dettagliatamente descritte le sevizie inflitte ai manifestanti arrestati durante il passato G8 di Genova. Nel caso abbiate ancora dei dubbi su chi siano i cattivi. Vi prego, vi PREGO, leggetevelo e urlate pure quello ne pensate, a me è venuto da vomitare, senza iperboli. Grazie al buon Flavio, che in quanto a battaglie è sempre in prima linea...per fortuna.

Repubblica 17.3.08
La verità sulle violenze al G8 di Genova
Le torture a Bolzaneto e la notte della democrazia
di Giuseppe D'Avanzo

Genova: senza il reato di tortura, pene lievi e prescritte per gli imputati

C´era anche un carabiniere "buono", quel giorno. Molti "prigionieri" lo ricordano. «Giovanissimo». Più o meno ventenne, forse «di leva». Altri l´hanno in mente con qualche anno in più. In tre giorni di «sospensione dei diritti umani», ci sono stati dunque al più due uomini compassionevoli a Bolzaneto, tra decine e decine di poliziotti, carabinieri, guardie di custodia, poliziotti carcerari, generali, ufficiali, vicequestori, medici e infermieri dell´amministrazione penitenziaria. Appena poteva, il carabiniere "buono" diceva ai "prigionieri" di abbassare le braccia, di levare la faccia dal muro, di sedersi. Distribuiva la bottiglia dell´acqua, se ne aveva una a disposizione. Il ristoro durava qualche minuto. Il primo ufficiale di passaggio sgridava con durezza il carabiniere tontolone e di buon cuore, e la tortura dei prigionieri riprendeva. Tortura. Non è una formula impropria o sovrattono. Due anni di processo a Genova hanno documentato – contro i 45 imputati – che cosa è accaduto a Bolzaneto, nella caserma Nino Bixio del reparto mobile della polizia di Stato nei giorni del G8, tra venerdì 20 e domenica 22 luglio 2001, a 55 "fermati" e 252 arrestati. Uomini e donne. Vecchi e giovani. Ragazzi e ragazze. Un minorenne. Di ogni nazionalità e occupazione; spagnoli, greci, francesi, tedeschi, svizzeri, inglesi, neozelandesi, tre statunitensi, un lituano.

Oggi la caserma non è più quella di allora: e i "luoghi della vergogna" sono stati cancellati
Manganellate, minacce, insulti, botte e umiliazioni: tutto ricostruito al processo da più di trecento testimoni Episodi documenti, provati
In quei tre giorni poliziotti e carabinieri rinchiusero per ore studenti, operai e professionisti.

Studenti soprattutto e disoccupati, impiegati, operai, ma anche professionisti di ogni genere (un avvocato, un giornalista…). I pubblici ministeri Patrizia Petruzziello e Vittorio Ranieri Miniati hanno detto, nella loro requisitoria, che «soltanto un criterio prudenziale» impedisce di parlare di tortura. Certo, «alla tortura si è andato molto vicini», ma l´accusa si è dovuta dichiarare impotente a tradurre in reato e pena le responsabilità che hanno documentato con la testimonianza delle 326 persone ascoltate in aula.
Il reato di tortura in Italia non c´è, non esiste. Il Parlamento non ha trovato mai il tempo - né avvertito il dovere in venti anni - di adeguare il nostro codice al diritto internazionale dei diritti umani, alla Convenzione dell´Onu contro la tortura, ratificata dal nostro Paese nel 1988. Esistono soltanto reatucci d´uso corrente da gettare in faccia agli imputati: l´abuso di ufficio, l´abuso di autorità contro arrestati o detenuti, la violenza privata. Pene dai sei mesi ai tre anni che ricadono nell´indulto (nessuna detenzione, quindi) e colpe che, tra dieci mesi (gennaio 2009), saranno prescritte (i tempi della prescrizione sono determinati con la pena prevista dal reato).
Come una goccia sul vetro, penosamente, le violenze di Bolzaneto scivoleranno via con una sostanziale impunità e, quel che è peggio, possono non lasciare né un segno visibile nel discorso pubblico né, contro i colpevoli, alcun provvedimento delle amministrazioni coinvolte in quella vergogna. Il vuoto legislativo consentirà a tutti di dimenticare che la tortura non è cosa «degli altri», di quelli che pensiamo essere «peggio di noi». Quel "buco" ci permetterà di trascurare che la tortura ci può appartenere. Che - per tre giorni - ci è già appartenuta.
* * *
Nella prima Magna Carta - 1225 - c´era scritto: «Nessun uomo libero sarà arrestato, imprigionato, spossessato della sua indipendenza, messo fuori legge, esiliato, molestato in qualsiasi modo e noi non metteremo mano su di lui se non in virtù di un giudizio dei suoi pari e secondo la legge del paese». Nella nostra Costituzione, 1947, all´articolo 13 si legge: «La libertà personale è inviolabile. È punita ogni violenza fisica e morale sulle persone comunque sottoposte a restrizione di libertà»
* * *
La caserma di Bolzaneto oggi non è più quella di ieri. Con un´accorta gestione, si sono voluti cancellare i «luoghi della vergogna», modificarne anche gli spazi, aprire le porte alla città, alle autorità cittadine, civili, militari, religiose coltivando l´idea di farne un "Centro della Memoria" a ricordo delle vittime dei soprusi. C´è un campo da gioco nel cortile dove, disposti su due file, i "carcerieri" accompagnavano l´arrivo dei detenuti con sputi, insulti, ceffoni, calci, filastrocche come «Chi è lo Stato? La polizia! Chi è il capo? Mussolini!», cori di «Benvenuti ad Auschwitz». Dov´era il famigerato «ufficio matricole» c´è ora una cappella inaugurata dal cardinale Tarcisio Bertone e nei corridoi, dove nel 2001 risuonavano grida come «Morte agli ebrei!», ha trovato posto una biblioteca intitolata a Giovanni Palatucci, ultimo questore di Fiume italiana, ucciso nel campo di concentramento di Dachau per aver salvato la vita a 5000 ebrei.
* * *
Quel giorno, era venerdì 20 luglio, l´ambiente è diverso e il clima di piombo. Dopo il cancello e l´ampio cortile, i prigionieri sono sospinti verso il corpo di fabbrica che ospita la palestra. Ci sono tre o quattro scalini e un corridoio centrale lungo cinquanta metri. È qui il garage Olimpo. Sul corridoio si aprono tre stanze, una sulla sinistra, due sulla destra, un solo bagno. Si è identificati e fotografati. Si è costretti a firmare un prestampato che attesta di non aver voluto chiamare la famiglia, avvertire un avvocato. O il consolato, se stranieri (agli stranieri non si offre la traduzione del testo). A una donna, che protesta e non vuole firmare, è mostrata la foto dei figli. Le viene detto: «Allora, non li vuoi vedere tanto presto…». A un´altra che invoca i suoi diritti, le tagliano ciocche di capelli. Anche H.T. chiede l´avvocato. Minacciano di «tagliarle la gola». M.D. si ritrova di fronte un agente della sua città. Le parla in dialetto. Le chiede dove abita. Le dice: «Vengo a trovarti, sai». Poi, si è accompagnati in infermeria dove i medici devono accertare se i detenuti hanno o meno bisogno di cure ospedaliere. In un angolo si è, prima, perquisiti - gli oggetti strappati via a forza, gettati in terra - e denudati dopo. Nudi, si è costretti a fare delle flessioni «per accertare la presenza di oggetti nelle cavità». Nessuno sa ancora dire quanti sono stati i "prigionieri" di quei tre giorni e i numeri che si raccolgono - 55 "fermati", 252 "arrestati" - sono approssimativi. Meno imprecisi i «tempi di permanenza nella struttura». Dodici ore in media per chi ha avuto la "fortuna" di entrarvi il venerdì. Sabato la prigionia "media" - prima del trasferimento nelle carceri di Alessandria, Pavia, Vercelli, Voghera - è durata venti ore. Diventate trentatré la domenica quando nella notte tra 1.30 e le 3.00 arrivano quelli della Diaz, contrassegnati all´ingresso nel cortile con un segno di pennarello rosso (o verde) sulla guancia.
* * *
È saltato fuori durante il processo che la polizia penitenziaria ha un gergo per definire le «posizioni vessatorie di stazionamento o di attesa». La «posizione del cigno» - in piedi, gambe divaricate, braccia alzate, faccia al muro - è inflitta nel cortile per ore, nel caldo di quei giorni, nell´attesa di poter entrare «alla matricola». Superati gli scalini dell´atrio, bisogna ancora attendere nelle celle e nella palestra con varianti della «posizione» peggiori, se possibile. In ginocchio contro il muro con i polsi ammanettati con laccetti dietro la schiena o nella «posizione della ballerina», in punta di piedi. Nelle celle, tutti sono picchiati. Manganellate ai fianchi. Schiaffi alla testa. La testa spinta contro il muro. Tutti sono insultati: alle donne gridato «entro stasera vi scoperemo tutte»; agli uomini, «sei un gay o un comunista?» Altri sono stati costretti a latrare come cani o ragliare come asini; a urlare: «viva il duce», «viva la polizia penitenziaria». C´è chi viene picchiato con stracci bagnati; chi sui genitali con un salame, mentre steso sulla schiena è costretto a tenere le gambe aperte e in alto: G. ne ricaverà un «trauma testicolare». C´è chi subisce lo spruzzo del gas urticante-asfissiante. Chi patisce lo spappolamento della milza. A.D. arriva nello stanzone con una frattura al piede. Non riesce a stare nella «posizione della ballerina». Lo picchiano con manganello. Gli fratturano le costole. Sviene. Quando ritorna in sé e si lamenta, lo minacciano «di rompergli anche l´altro piede». Poi, gli innaffiano il viso con gas urticante mentre gli gridano. «Comunista di merda». C´è chi ricorda un ragazzo poliomielitico che implora gli aguzzini di «non picchiarlo sulla gamba buona». I.M.T. lo arrestano alla Diaz. Gli viene messo in testa un berrettino con una falce e un pene al posto del martello. Ogni volta che prova a toglierselo, lo picchiano. B.B. è in piedi. Gli sbattono la testa contro la grata della finestra. Lo denudano. Gli ordinano di fare dieci flessioni e intanto, mentre lo picchiano ancora, un carabiniere gli grida: «Ti piace il manganello, vuoi provarne uno?». S.D. lo percuotono «con strizzate ai testicoli e colpi ai piedi». A.F. viene schiacciata contro un muro. Le gridano: «Troia, devi fare pompini a tutti», «Ora vi portiamo nei furgoni e vi stupriamo tutte». S.P. viene condotto in un´altra stanza, deserta. Lo costringono a denudarsi. Lo mettono in posizione fetale e, da questa posizione, lo obbligano a fare una trentina di salti mentre due agenti della polizia penitenziaria lo schiaffeggiano. J.H. viene picchiato e insultato con sgambetti e sputi nel corridoio. Alla perquisizione, è costretto a spogliarsi nudo e «a sollevare il pene mostrandolo agli agenti seduti alla scrivania». J.S., lo ustionano con un accendino.
Ogni trasferimento ha la sua «posizione vessatoria di transito», con la testa schiacciata verso il basso, in alcuni casi con la pressione degli agenti sulla testa, o camminando curvi con le mani tese dietro la schiena. Il passaggio nel corridoio è un supplizio, una forca caudina. C´è un doppia fila di divise grigio-verdi e blu. Si viene percossi, minacciati.
In infermeria non va meglio. È in infermeria che avvengono le doppie perquisizioni, una della polizia di Stato, l´altra della polizia penitenziaria. I detenuti sono spogliati. Le donne sono costrette a restare a lungo nude dinanzi a cinque, sei agenti della polizia penitenziaria. Dinanzi a loro, sghignazzanti, si svolgono tutte le operazioni. Umilianti. Ricorda il pubblico ministero: «I piercing venivano rimossi in maniera brutale. Una ragazza è stata costretta a rimuovere il suo piercing vaginale con le mestruazioni dinanzi a quattro, cinque persone». Durante la visita si sprecano le battute offensive, le risate, gli scherni. P.B., operaio di Brescia, lo minacciano di sodomizzazione. Durante la perquisizione gli trovano un preservativo. Gli dicono: «E che te ne fai, tanto i comunisti sono tutti froci». Poi un´agente donna gli si avvicina e gli dice: «È carino però, me lo farei». Le donne, in infermeria, sono costrette a restare nude per un tempo superiore al necessario e obbligate a girare su se stesse per tre o quattro volte. Il peggio avviene nell´unico bagno con cesso alla turca, trasformato in sala di tortura e terrore. La porta del cubicolo è aperta e i prigionieri devono sbrigare i bisogni dinanzi all´accompagnatore. Che sono spesso più d´uno e ne approfittano per "divertirsi" un po´. Umiliano i malcapitati, le malcapitate. Alcune donne hanno bisogno di assorbenti. Per tutta risposta viene lanciata della carta da giornale appallottolata. M., una donna avanti con gli anni, strappa una maglietta, «arrangiandosi così». A.K. ha una mascella rotta. L´accompagnano in bagno. Mentre è accovacciata, la spingono in terra. E.P. viene percossa nel breve tragitto nel corridoio, dalla cella al bagno, dopo che le hanno chiesto «se è incinta». Nel bagno, la insultano («troia», «puttana»), le schiacciano la testa nel cesso, le dicono: «Che bel culo che hai», «Ti piace il manganello». Chi è nello stanzone osserva il ritorno di chi è stato in bagno. Tutti piangono, alcuni hanno ferite che prima non avevano. Molti rinunciano allora a chiedere di poter raggiungere il cesso. Se la fanno sotto, lì, nelle celle, nella palestra. Saranno però picchiati in infermeria perché «puzzano» dinanzi a medici che non muovono un´obiezione. Anche il medico che dirige le operazioni il venerdì è stato «strattonato e spinto». Il giorno dopo, per farsi riconoscere, arriva con il pantalone della mimetica, la maglietta della polizia penitenziaria, la pistola nella cintura, gli anfibi ai piedi, guanti di pelle nera con cui farà poi il suo lavoro liquidando i prigionieri visitati con «questo è pronto per la gabbia». Nel suo lavoro, come gli altri, non indosserà mai il camice bianco. È il medico che organizza una personale collezione di «trofei» con gli oggetti strappati ai "prigionieri": monili, anelli, orecchini, «indumenti particolari». È il medico che deve curare L.K.
A L.K. hanno spruzzato sul viso del gas urticante. Vomita sangue. Sviene. Rinviene sul lettino con la maschera ad ossigeno. Stanno preparando un´iniezione. Chiede: «Che cos´è?». Il medico risponde: «Non ti fidi di me? E allora vai a morire in cella!». G.A. si stava facendo medicare al San Martino le ferite riportate in via Tolemaide quando lo trasferiscono a Bolzaneto. All´arrivo, lo picchiano contro un muretto. Gli agenti sono adrenalinici. Dicono che c´è un carabiniere morto. Un poliziotto gli prende allora la mano. Ne divarica le dita con due mani. Tira. Tira dai due lati. Gli spacca la mano in due «fino all´osso». G.A. sviene. Rinviene in infermeria. Un medico gli ricuce la mano senza anestesia. G. A. ha molto dolore. Chiede «qualcosa». Gli danno uno straccio da mordere. Il medico gli dice di non urlare. Per i pubblici ministeri, «i medici erano consapevoli di quanto stava accadendo, erano in grado di valutare la gravità dei fatti e hanno omesso di intervenire pur potendolo fare, hanno permesso che quel trattamento inumano e degradante continuasse in infermeria».
* * *
Non c´è ancora un esito per questo processo (arriverà alla vigilia dell´estate). La sentenza definirà le responsabilità personali e le pene per chi sarà condannato. I fatti ricostruiti dal dibattimento, però, non sono più controversi. Sono accertati, documentati, provati. E raccontano che, per tre giorni, la nostra democrazia ha superato quella sempre sottile ma indistruttibile linea di confine che protegge la dignità della persona e i suoi diritti. È un´osservazione che già dovrebbe inquietare se non fosse che - ha ragione Marco Revelli a stupirsene - l´indifferenza dell´opinione pubblica, l´apatia del ceto politico, la noncuranza delle amministrazioni pubbliche che si sono macchiate di quei crimini appaiono, se possibile, ancora più minacciose delle torture di Bolzaneto. Possono davvero dimenticare - le istituzioni dello Stato, chi le governa, chi ne è governato - che per settantadue ore, in una caserma diventata lager, il corpo e la «dimensione dell´umano» di 307 uomini e donne sono stati sequestrati, umiliati, violentati? Possiamo davvero far finta di niente e tirare avanti senza un fiato, come se i nostri vizi non fossero ciclici e non si ripetessero sempre «con lo stesso cinismo, la medesima indifferenza per l´etica, con l´identica allergia alla coerenza»?

Ode all'amarezza, D.

2008-03-04T19:44:00.001+01:00

Vado a letto sempre tardi, anche quando non vorrei.
Sempre più tardi, per l’esattezza.
Prima, per addormentarmi, leggevo qualche riga. Poi ho scoperto che non mi conveniva, perchè il libro mi rapiva, e le ore si allungavano, anzichè accorciarsi.
Allora ho studiato un modo nuovo... non è che proprio mi concilii il sonno, no, ma è un modo diverso per sfinirmi e farmi spegnere il cervello. L’altro, ho scoperto, è fare l’amore. Ma non è tempo d’amore, questo.
Così ogni notte mi stendo nel mio letto. Spengo la luce sul comodino, mi tiro le coperte fin sopra la testa.
E costruisco.

Si, io costruisco. Edifico, pian piano.
Il soggetto è quasi sempre lo stesso... Nel buio, nel tepore, inizio a mettere in fila i mattoni della mia casetta in riva al mare.
E’ la cosa più privata che ho. La custodisco gelosemente, perchè un po’ me ne vergogno.

Sarà che è un desiderio un po’ retro’, un po’ sessantenne, un po’ Italia anni ‘50.

Da un giovane uomo che ha da poco superato i vent’anni, una cosa del genere non se l’aspetta nessuno. C’è di che scandalizzarsi.
Niente fama, niente gloria. Niente vizi. Niente lussuria, nè gola.
Lasciato solo coi miei desideri, tutto quel che mi viene da fare è costruirmi una casa in riva al mare.

E io la vedo, e costruisco.
Impilo file e file di mattoni. Intonaco, coloro, scelgo tegole, porte, finestre.

Non è che sia sempre tutto uguale.. cambia. Cambiano i colori, una volta qua c’è una finestra una volta no..la casa non è sempre la stessa. Qualche differenza c’è sempre. Però più o meno si somigliano tutte, le mie case in riva al mare.

Mi sento l’esatta metà fra un muratore e un direttore d’orchestra, con la camicia rimboccata sui bicipiti, che costruisco solo muovendo le mani con decisione, neanche stessi dirigendo la Turandot.

Ed è fantastico che io non sia sporco di cemento, è magnifico che il tutto vada a una velocità supersonica e che in men che non si dica la casa sia finita.
E che subito inizi a invecchiare.

Mi fermo solo un attimo appena sento di aver compiuto il lavoro, mi scrollo via due ipotetiche gocce di sudore dalla fronte, e approfitto della pausa per far sbocciare, piano piano, l’ambiente tutto intorno.

Il pino marittimo grande accanto al muro di cinta. La siepe di girasoli piantati in un angolo (qualche volta li vedo belli freschi, qualche volta invece bruciati dal sole). La panchina scura, in ferro battuto, o in legno, più raramente. Quasi sempre appoggiato alla panchina c’è un paniere in vimini, di quelli piccoli, col coperchio. Puzza un po’ di pesce, come se fosse stato lavato e messo lì ad asciugare dopo aver custodito i frutti d’una qualche battuta di pesca.
Ogni tanto il panierino ronza del rumore di una vespa che gli gira intorno.
Ogni tanto c’è una qualche lucertola che striscia sul muro assolato per scaldarsi la pancia.
Ogni tanto non ci sono i girasoli, e al loro posto c’è un cavalluccio di legno tutto mangiato dalla salsedine, che tanto tempo prima dev’essere stato usato da un bambino. O forse due.

Ogni tanto ci sei tu, e questo è un male.

Perchè, quando ci sei, il sonno che sentivo arrivare se ne va del tutto.

T’ho fatto venir fuori, qualche volta, dalla grande porta-finestra che dalla cucina si affaccia al grande patio col pavimento di cotto rosso.
E’ capitato spesso che avessi in mano un piatto con sopra pane e pomodori. Una volta ne ho sentito anche il profumo, l’odore speziato di origano e cipolle.
E una volta ricordo che invece avevi in mano una rivista.
Un’altra ancora stropicciavi un fazzoletto che visto da lontano mi sapeva di umido e salato. Quel giorno per la prima volta m’è sembrato che piangessi.
Mai però t’ho visto con gli occhi allegri. Così dopo un po’ ho smesso di guardarli e ti guardavo i piedi, e li vedevo sempre scalzi, un po’ cotti dal sole.
Quando ho provato a sbirciarti il viso, non ci ho mai visto un sorriso, e lì ho capito.

Quella casa... credo sia mia.
Voglio dire, non ne sono sicuro... ma ogni notte, vedi, io la costruisco. Quindi in qualche modo mi appartiene, è la mia casa.
E’ una cosa stupida, stabilire la proprietà di un sogno, ma mi fa stare bene, mi fa sentire protetto.

Credo anche che quella casa non sia solo mia.
Me lo suggeriscono il cavalluccio di legno, qualche paio di scarpe troppo piccole per i miei piedi appoggiate sul davanzale, e i girasoli che sono curati così bene che le mie mani non ci sarebbero riuscite mai, nemmeno in un sogno.

No, quella cosa non è solo mia.

Quella casa non è tua, perchè tu non ridi.

E io non dormo.

Ufologia psichiatrica

2008-02-23T13:34:00.002+01:00

Tanto per smentire il mio precedente post, un collaboratore free lance rispondente al nome di O.D. ci ha appena sottoposto questo....

SHINE
di O.D.

Cos’è quella? Una luce, è già mattino? No, sto sognando, sono le due di notte non può essere. Però è così reale, quella luce così bianca che mi viene addosso non è un sogno, riesco a vederla, riesco a “toccarla” come se fosse reale. Mi alzo dal letto e mi avvicino alla finestra. La luce si vede in lontananza e non riesco a capire cos’è. Sono stanco mi rimetto a dormire, chiudo le tende per quella maledetta luce. Non riesco a dormire, la luce penetra anche nelle tende; sento Oscar, il mio cane, che abbaia in continuazione. Scendo e lo faccio entrare. «Cos’è? Oscar, chi c’è?» gli dico, lui continua ad abbagliare senza sosta. Dopo un po’ si calma gli do dei croccantini e si addormenta sul mio letto. Il mattino seguente è come se non fosse successo niente, nessuno dei miei vicini si è accorto di quella luce. Nessuno. Starò diventando pazzo? Forse è quest’aria di campagna che mi fa diventare pazzo, ma il dottore mi ha somministrato questo tipo di medicina. Non so cos’è successo ieri, poteva anche essere un locale in lontananza, non so. Vedremo questa notte.
La cena è servita, sia per me che per Oscar; questa notte, dopo quello che è successo ieri, lo faccio rimanere dentro, non si sa mai. In Tv non c’è mai niente, come al solito, così me ne vado di sopra a letto, a leggere. Non meno di mezz’ora dopo mi addormento come niente. Silenzio totale, Oscar russa peggio di me, questa è una sera perf… Apro gli occhi per un secondo e quel bagliore ricomincia come ieri. Apro le tende e una luce abbaiante entra nelle mia stanza socchiudo gli occhi per mettere a fuoco la situazione. Oltre quella luce di fuori non c’è niente, assolutamente niente, cribbio! Sto impazzendo davvero cos’è questa cazzo di luce?
Mi metto sotto le coperte e penso a cose diverse in modo da far sparire quella luce maledetta, odio la odio! Da sotto le coperte vedo strambe figure che si stanno avvicinando a me, sono esseri mostruosi chiudo gli occhi e penso che tutto questo sia pazzesco, si pazzesco ah ah! Mi alzo dal letto e cerco di comunicare con loro ma niente. Uno di loro mi tende la mano e mi portano fuori con loro. Dopo un po’ mi sveglio.
Cos’è successo? Non lo so non mi ricordo niente. C’erano delle creature orribili in questa stanza, però… Io non mi ricordo. La mia memoria ha come un vuoto, di queste sere passate in campagna non mi ricordo niente. La terza sera, oggi, non sono apparse; forse se ne sono andati, chiunque fossero quelle cose strambe almeno sembra così. Devo riuscire a ricordare qualche cosa di queste, come dire, “visioni” che sono avvenute in questi giorni.
Mi hanno portato con loro queste creature, per farmi ricordare cosa è successo mi hanno esaminato per conoscere l’homo sapiens e le sue debolezze, mi hanno detto cosa dire all’umanità come se io fossi il “capo” del mondo; hanno fatto degli esperimenti e hanno viaggiato nella mia testa. Ora so tutto, e conosco il loro segreto.

John tornò dalla campagna il giorno dopo per andare dal suo psichiatra, per vedere se ci fossero stati miglioramenti.
«Salve John, allora l’aria di campagna ti ha fatto bene? » disse il suo medico, John molto titubante rispose di si e disse che aveva un messaggio da dare all’umanità. «Di che messaggio parli, chi ti ha detto questa cosa? » il dottore lo bombardò di domande ma John rimase immobile come se non gli avesse rivolto alcun quesito. Il dottor, Percy, il suo psichiatra, dopo dieci sedute lo dichiarò pazzo e lo mandò in manicomio.
Dopo due mesi la terra fu travolta da queste creature, che misero in schiavitù tutta la popolazione. Ritrovarono John lo portarono con loro: «Vieni John» gli dissero, «Tu sei stato l’unico a crederci, l’unico ha sapere della nostra esistenza ora tu sei il padrone della terra, sarai incoronato re e sarai il nostro padrone». John li guardò molto sconcertato e gli sorrise. Dopo si avviarono alla navicella e se ne andarono.

Mi sveglio impressionato non sapendo cosa fare, non so neanche che sogno ho fatto, io non mi ricordo nulla, mi ricordo solo di una luce bianca, questo è tutto quello che mi ricordo. Apro le tende e vedo la terra circondata da alieni, mi sorridono e mi dicono:«Vieni John» io li seguo, e poi un vuoto totale nella mia mente.
Ho sognato tutto? Mi sono immaginato tutto? Sono diventato pazzo davvero? Chi lo sa, non so se queste creature sono reali, oppure potrei essere io: loro mi hanno immaginato. Ma forse è stato solo tutto un sogno. Un brutto sogno.

Madovecavolosietefiniti??

2008-02-23T10:16:00.001+01:00

Magari qualcuno dei lettori si sarà fatto questa domanda, visti gli scarsi post degli ultimi tempi.
Ci scusiamo con tutti loro, ma purtroppo la totalità dei redattori del cabo sono studenti universitari...e come qualcuno di voi saprà questo è un periodaccio per noialtri, che passiamo da esame ad esame attraverso nottate in bianco innaffiate di caffè forte, momenti di crisi interiore vagamente socratici (so di non sapere), patetiche crisi di pianto e maldestri tentativi di suicidio. Promettiamo solennemente, dall'alto della malsicura sedia che facciamo dondolare nella speranza di rimanere impiccati alla tenda della doccia, che finita la sessione invernale (detta anche "il lungo inverno", "generale inverno", "punto di non ritorno" etc.) torneremo a riempire i vuoti lasciati di recente. Grazie per la pazienza...e augurateci in bocca al lupo, per piacere, che ne abbiamo tutti un disperato bisogno....

KoreaFilmFest

2008-02-21T03:38:00.004+01:00

Bah...già che ci sono, lo faccio ora.

Paparapa. Sono lieto, per il secondo anno consecutivo, di invitarvi ufficialmente alla sesta edizione del Korea Film Festival...ALT FERMATE TUTTO!!! Mi sono sbagliato...intendevo il SAMSUNG Korea Film Festival. La precisazione è obbligatoria. Non potete immaginare che spasso sia vedersi le conferenze a Palazzo Vecchio durante le quali l'assessore Giani(responsabile, fra le altre cariche, delle relazioni internazionali)conclamava:

-" sono orgoglioso di poter rappresentare il comune di Firenze in questo scambio culturale tra la Corea e la nostra città. Grazie al Korea Film Fest..."
-"EHEHEhm"
-"Sì, cioè, volevo dire, grazie al SAMSUNG Korea Film Fest..."

etc.etc.etc.

baggianate a parte...visto che ci sono diversi filmofili, cinefili e divoratori di bobine incalliti tra voi, vorrei caldamente invitarvi a scoprire l'universo del cinema coreano, anche attraverso questa iniziativa.

Io lavorerò per il festival e vi sarò presente durante l'intera sua durata. Ci terrei a precisare, tuttavia, che a me non entra il becco di un tallero se vengono 10, 100 o 126 persone in più...io sono duro e puro.

Se, dunque(mi rendo conto che sarà logisticamente improbabile) vorrete deliziare me e la coreanità con la vostra presenza sarò ben felice di offrirvi ospitalità nella mia residenza fiorentina, e di facilitarvi l'ingresso al festival stesso. Tutte le informazioni riguardanti il programma e la location le trovate sul sito linkato sopra.

Il trovarmi a contatto con una realtà cinematografica così radicalmente diversa dalla nostra mi ha permesso di apprezzare la produzione culturale di questo lontanissimo paese. Il movimento cinematografico coreano, a mio vedere, è degnissimo di rispetto; sicuramente non inferiore al nostro se non addirittura superiore, per quel che riguarda la prondità espressiva ed il discorso sul genere, almeno nella produzione di massa e nel mainstream.

Essendo l'unico festival ufficiale per il cinema coreano in Italia, il KFF propone serate monografiche sui principali cineasti della repubblica sudcoreana con susseguenti incontri con gli stessi.

Vi rimando ancora al sito ufficiale, nella speranza che si possa discutere tutti insieme della faccenda, magari a casa mia...anche se rimarrà solo un sogno, grazie per aver letto...

work in regress

2008-02-21T03:21:00.002+01:00

Siamo tutti molto impegnati, vedo...io faccio visita tutti i giorni al Cabo...spero di poter trovare il tempo per tornare a scrivere quanto prima...il mio racconto per il contest è quasi finito...mi ci è voluto un po'...

ma d'altra parte la vita è così...come una battaglia navale...

un giorno ci sei e quello dopo effe quattro...

dalla penna di D: milaMo

2008-02-14T11:50:00.001+01:00

Se parlo di te, quel che posso dire è che dai un senso ai sensi.

La vista, per esempio.

Dopo di te, la si rivaluta.

Ci si trova costretti a riconsiderarla, e si rischia di cadere in una tragica empasse nel dover scegliere se ringraziarla, per aver catturato la tua immagine, o se maledirla e sperare che in un solo istante le luci si spengano, per sempre, per sempre tenendo te, il tuo viso, i tuoi occhi, come ultimo\eterno fotogramma.

Fermo immagine. Tu.

L’udito... l’udito perde la pace del silenzio, quando fa i conti con la tua voce (bassa, sensuale...parla per te una pantera arrotolata nella tua gola, che fa le fusa al bianco dei denti scambiandoli per spicchi di luna).

Il tatto e il gusto s’abbracciano, disperati per non aver saggiato, di te, sapore e pelle.

L’olfatto si sbatte, prende a pugni gli odori nel mucchio finchè non trova il tuo, e a quel punto lo cerca, saltando i chilometri, s’illude di rintracciarlo nell’afrore di altri corpi, in altre braccia che non sono tue, in un collo che non abbia la stessa linea perfetta e disarmante.

Se “senso” e “sensuale” hanno, anche solo linguisticamente se non ontologicamente, una comune radice, è in te che la vedo ( e non è, vederla, frutto d’un senso a sua volta?).

Cerco nel Senso, ancora lui, di poche righe scritte a mente quasi fredda, una traccia che ti ritrovi o mi condanni a non trovarmi.

Se tu sei Perdersi, possa io non trovarmi mai più.

Dico “perdermi” e vorrei dirti “prendimi”. Le lettere sono più o meno le stesse.

Sono le azioni, quelle si, ad essere diverse.

Prendimi.

(D, x P.)

Brodo di pollo Blues

2008-02-06T21:01:00.000+01:00

Ci rende sempre felici vedere qualche altro aspirante scribacchino che decide di collaborare con questa nostra crociata d'inchiostro, perciò introduciamo di gusto al vasto(?) pubblico del cabo una piccola e graziosa opera del famigerato D. -il cui nome è "svelato" nel raconto qui sotto- che ha recentemente partecipato all'acceso (per usare un eufemismo) dibattito scatenato dalle nostre ultime pubblicazioni.
Che dire di più? Accenno solo che lo scritto è una riuscita sintesi del Kipling di "If" e dell'ultima produzione Bukowskiana (chissà cosa vi sarà venuto in mente...).
Fateci sapere cosa ne pensate, da parte mia il giudizio è sotteso, avendolo pubblicato e prefazionato a dovere...

Brodo di pollo Blues

(ovvero Monologo al figlio che avrò)

di Danilo Cipollini

A P. , che sperò sarà la madre dei miei figli.

Te lo dico da quando sei nato e tu continui a non capire... Prova a farne tesoro, da adesso in poi: nella vita, diffida di tutto quel che è cotto.

Voglio dire....
Nasci e sei NIENTE. Uno sputo di molecole piccole così. Un mucchietto di carne. E già dall'inizio la vita ci divide in due grandi gruppi: i fortunati che si attaccano alla tetta materna e ne suggono latte (crudo), e quegli sfigati che si beccano il biberon.
Biberon, attrezzo infernale. Vieni incoraggiato ad assumere una polvere bianca che si scioglie nell'acqua. Gustati il momento, ragazzo, perchè sarà l'unica polvere bianca che sarai incoraggiato a assumere in vita tua. E quella polvere bianca secondo loro è latte. E, magari, in origine lo era anche. Ma è stato pastorizzato, sobollito, analizzato, disidratato, liofilizzato, impacchettato. Di latte, ormai, ha solo le sembianze.
E' talmente falso, talmente infido, che te lo danno da un affare di caucciù fatto a forma di tetta. Ora...non sarà l'ultima volta in vita tua che tratterai con una tetta di plastica. Però, da bambino come da adulto, se vuoi un consiglio opta per il naturale.

Cresci un po'..arriva il momento delle pappine. Gli OMOGENEIZZATI. Ovvero una crema che SA di trota... ma NON E', trota. Sa di manzo, ma non lo è. Sa di bucatini alla amatriciana, ma in realtà rappresenta la mela.
Sostanzialmente, un omogeneizzato è un'astrazione, un'idea lontana di qualche cibo solido che è stato cotto e ricotto al punto tale di averne livellato il sapore. Tutte quelle creme hanno lo stesso odore, sapore, colore. Sono omogenee..da questo il nome. Omogeneizzato. E' questione d'ontologia.

Archivi quella merda giusto in tempo per assaporare (si fa per dire) le prime pastine.
Il passato di verdura...ovvero verdure cotte, ricotte, stracotte e poi tritate. Un olocausto di verdura, in pratica. Oppure, il brodo di pollo. Ma sgrassato, però. Perchè non basta averlo bollito sedici ore... no, te lo filtrano anche. E te lo sgrassano. E lo condiscono, se sei fortunato, con pezzetti piccoli piccoli piccoli di pasta. Le Puntine.Gli Aghi. I Filini...che riuscirai pure ad accettare, non avendo ancora mai assaggiato i Filetti. Il che, presto o tardi, accadrà... Ed è un passo senza ritorno.

Cresci ancora. Si comincia a ragionare, perdìo. Spuntano dentini bianchi e cazzuti. Si tenta il primo approccio con la carne. Finalmente ciccia!
Come ti viene somministrata?
Cotta al punto che ormai è pressochè sfatta. Ti arriva in bocca come arriva in bocca il cibo ai cuccioli di gabbiano: in pratica, già digerito.

Tutto questo per dirti... prima di assaggiare qualcosa di crudo... passano giorni infiniti. E questo sai perchè?

Perchè devi avere le palle, per accettare il Crudo.

Devi essere forte, e corrazzato.
Il Crudo è una scelta di vita. E' impegnativo, è stancante, però è l'unica cosa vera che ci sia.
Se il pesce non è buono sai che si fa? Lo si stracuoce, così perde identita e chi se ne accorge?
La carne..quando è rossa, al sangue, quasi cruda, è perfetta. Se la cuoci, diventa dura.
E non c'è niente di meglio della pasta fatta in casa quando la rubi, cruda, dal tavolo da lavoro della nonna. E, comunque, anche cotta è meglio "al dente".

Crudo nella vita dev'essere una scelta.

Scegli crude le emozioni, e diffida di chi te le stracuoce. Di chi te le da omogeneizzate. Di chi te le allunga nel brodo, magari fatte a pezzettini.

Scegli crudi gli amici, che certi schiaffoni ti tengono in vita. Guai se non avrai nessuno a darteli nel momento giusto, perchè rischi di andartene. Da solo.
Scegliti crude le donne, che è meglio una cruda verità che dieci dolcissime bugie. Meglio sentirsi dire "Mi sento lontana da te" e dover masticare crudo, che sentirsi sfornare una sequela di Ti amo bolliti da una donna che ormai appartiene a un altro.

...Ma insomma mi hai capito?

Come dici?

..."GUH"'?

Solo Guh?

...bah, ti salvi che hai solo 8 mesi.

Cambiamo 'sto pannolino, và...

Parola di Cavaliere...

2008-01-30T13:54:00.001+01:00

Eravamo così indaffarati a non far niente che è uscita fuori questa roba qua. Non è situabile in un preciso momento storico, nel caso ve lo stiate chiedendo. Ah, e non è neanche un cavallo quello...

Jazz (racconto subconscio)

2008-01-28T13:56:00.000+01:00

C’era una luce fioca giallo/verde

Spenta?

Fioca giallo, verde e giallo veloce mentre il mare lambiva i cadaveri rumorosi della spiaggia.

Splash

Così sottile che quasi non ci facevi caso nel buio tra le luci spente giallo verde verde

Giallo.

C’era una mezza bottiglia e un uomo volgare, inadatto a tener cristalli, col sorriso da

(pagliaccio)

Spaventapasseri, che mi metteva a disagio e mia madre(che da giovane era stata bella) teneva una sigaretta spenta in quasi tutte le foto chiuse nel cassetto sul quale mi arrampicavo da piccolo, per vedere come era stato il mondo prima di me

Uguale

Era come quello che conoscevo solo più ruvido e sbiadito, liquido nelle pellicole che facevo scorrere tra le mani.

Misolidia

C’era una tromba polverosa, appoggiata in un angolo, piccolo vaso luminoso morbido che qualche ospite occasionale teneva tra le mani e faceva

Rumore

Suonare debolmente, così che non rimasi mai pienamente soddisfatto. Luce di sabbia che riflette sulla pagina scricchiolante come le sue metalliche giunture, forse stanche di muoversi che chiudono il

Fluire

Risuonano di moneta i fumosi pensieri chiusi in foto ricordo per nulla.

M.P.

Second Literary Contest: Nick Stu

2008-01-26T15:01:00.000+01:00

Twelve American Heroes

Part I
-The landing-

We got caught in the middle of a storm last night. The positioning system on board (a very expensive compass) went nuts and after twenty-thirty minutes of shaking we didn't even know where we were. The pilot was soon forced to try a crash landing. He begun to descend and screamed that he had seen a freeway to down the plane. Although, the landing hadn't been so smooth as he was hoping. In fact, he died beating his head on the cloche, and many others by bouncing and smashing on the floor. Not a nice end for them. We, the ones that were still alive, managed to get out of the plane. We reckoned no serious injuries between us. I mean, of course we were hurt and slashed all over, but no one got broken legs or things like that.
We were sent to Italy on a very important mission: to dethrone the local dictator. I don't think he actually stood on a throne, but we liked that thing of the dethroning. Just don't ruin the frescoes, said the President. Someone asked what the hell they were, so the president got angry and kicked us away rudely. General Kenneth explained that Italy was plenty of this paintings brushed right on the walls, and that the president was very fond of this crap. We broke out in laughs at this. However, we had got all our tasks written on a letter, that was somewhere on the plane. A detailed and programmatic document explaining where to go, who to meet... that letter got lost, or burned in the crash. Anyway, we weren't able to find it anymore. And the ones who had read it were dead, the general, the diplomats, everyone. The only officer left was commander Grant.
We gathered out of the plane. The commander was a bit drunken 'cause when we were being tossed around between wind and rain he found nothing better to do than drinking. He rose from his seat, swayed a little, focused his sight and grunted: «Where the hell are we? Italy?»
Private Stevenson answered: «We don't know sir, the pilot is dead»
«How comes that we don't know?» said the commander with exuberant voice. «How the hell in your fuckin' head...» he groped for a support, didn't find it and fell to the ground.
«Goddamn Stevenson!»
«Yes sir?»
«I've been shot»
«You just stumbled, sir»
«The hell...» he muttered while privates Brock and Russell helped him lifting.
«Stevenson! Weren't we supposed to have an Italian interpreter? Where is this chap?»
«Panucci? He's still comin' out from the plane»
«Bring me this Panucci, Brock»
Brock obeyed and headed for the plane-wreck. The last four men were being helped out of there. One of them was Panucci, our interpreter.
«I've got a thorn in my shoe Stevenson» grumbled the commander.
«I see sir. I think if you just take it off...» he was interrupted by Brock, that was back.
«This is him, sir»
«Who the hell you are?»
«Ehm... he is that Panucci sir» he was still dazzled «the interpreter»
«Oh, right. That one. Well, you tell us where we are»
Panucci looked puzzled. «I... sir? I don't think I can...»
«You're supposed to be a interpreter!» shouted back «You tell me you don't fuckin' know where we are and claim yourself an interpreter?»
«Ah-ah-actually sir... the only thing I can do is to translate...»
«That's what an interpreter does, sir» whispered Stevenson.
«That's what I wanted to say Stevenson!» replied the commander «I know what an interpreter does!» he seated «Of course you don't know where we are» he was trying to look sober. «Of course... let me think. The compass!» he raised his head. «Stevenson! What does the compass say?»
«It says... it points north, sir»
«Dammit! And that's all a compass can do?»
«Actually, yes sir. That's all it does»
«Crap...» He was pensive for a while «So you're Italian?» asked then to the interpreter.
«No sir. My father was. I studied the language at the military school. I practiced it at Little Italy, I learned to speak in the dialect of Naples there, sir, which is very different from Ital...»
«Ya, ya... spare me the story of your life, man. We need to locate ourselves now»
He got up and started to stroll in circle. That gave him some headache, so he went back to Stevenson. «I still got that thorn in my shoe, Stevenson» he said.
«Yes sir... as I said, you...»
«Look!» shouted Brock «Look there! There's someone!»
There was a figure walking slowly in the field, an old man proceeding with an uneven pace.
«He's probably a peasant. Let's go troop!»
The twelve of us approached the man and squatted threateningly before him. When he saw us, the old man stopped and remained staring.
«Ask him where are we» ordered the commander to Panucci.
He tried to focus. Then asked «Signore... dove siamo?»
«Ah?» said the old man. He was probably quite deaf.
«What?» asked the commander.
«He isn't understanding me» raised his voice «Dove siamo? Where are we? Do-ve sia-mo?»
The old men stared at the interpreter in a puzzled expression. The commander said to Panucci: «Ask him the name of the local dictator»
«What is it?»
«I don't remember, think it's something starting by F»
«It isn't F» said Russell from behind «It is starting by M»
«How d'you know that, Russell? You're that cultured?» He alone chuckled to what was to him a funny joke. Stevenson tried a forced smile, just to avoid unpleasing him.
«Don't remember. I heard that from the radio, I think, sir» answered Russell.
«Well, that's enough. Ask him»
Panucci turned to the old man and said very slowly: «Mister... come si chiama il vostro dittatore?»
«Ditta...» he seemed bewildered «dictador?»
«Yeah! That»
«What, Panucci? What's that?»
«Think it's kind of a dialect»
«So we're in Italy...»
«We are!» he turned again to the old man «Come si chiama? Dittador... Come si chiama?»
«Se llama Franco» said the old man, before flinging himself into a series of incomprehensible insults. I think he didn't like this Franco.
«See Russell? I was right. It's starting by F...» he took another shot of whiskey «Panucci... are you sure this is an Italian name?»
«It is sir. Twas my father's name»
«Well then... Crew!» he shouted «We landed in Italy!» There was a noisy scream of exultation, while the old man hobbled away muttering.
Our company of survivors was heading west. We found the way with the very expensive compass rescued from the wreck. How we managed to know we had to go that way? Initially we were simply guessing. Then we found another old man. This one was even worse than the other. Through a long and struggled series of questions we found out the Franco was settled in a place called Madrid. Someone asked if Madrid wasn't to be in Spain. He was told to shut up. «Madrid is that way? Let's go that way troop» said the commander with unhidden emphasis and a strange grin on his face that was probably due to his increasing booze.
We proceeded a long way with commander Grant on the head of the line. He went on drinking whiskey all the way. I was wondering how many bottles he was able to carry with him, and how could he be still alive and walking after the hell he had swallowed.
Through roads and beaten paths, across fields and swamps we walked on. We crawled in mud and filthy, we crossed rivers and mountains.
And the dawn was lighting the sky when we came in sight of it.
A magnificent city, all around protected by strong walls. An impenetrable fortress we had to enter.

Part II
-The finding-

«We owed it to our fellows lost in the crash!» started the commander «And we made it till here. We found the city that holds the tyrant. Our enemy...» he said pointing the finger «is in there! And we will dethrone him! for the sake of the stars that shine on our banner, and for the sake of the stripes that...» he sought the words in his feet «...that stripe on it! We will do it not for Italy, nor for freedom. We will now do it for revenge. We will vindicate our soldiers dead in the plane crash. We will enter there, and we will throw Franco out his own walls! Who's with me?» he raised his arm to the sky, but felt unbalanced and fell on his back. Brock and Stevenson went to help.
«What's the plan, sir?»
«What fuckin' plan you talkin' about?»
«Sir, we need a plan to enter the city...»
«Plan? Here's your plan, Stevenson! We face that way, and we start running like hell»
«Sir...»
«There's no ‘sir’, Stevenson» he paused «You go first»
Stevenson was thunderstruck for a moment, but soon he shut his mouth and nodded. He owed loyalty to his commander, even if he was a boozer. He felt inside he was born to do this, and he'd die if needed.
«Go, Stevenson. Go» said firmly the commander, and Stevenson looked at his fellows one by one, afraid of not seeing them anymore, then he turned around and with a violent war cry started running toward the gate.
«Sir... but... the door is closed» said cautiously Brock.
«Let's see what happens...» he took another swallow of whiskey and stood watching. Stevenson was running and shouting to the wind. He was screaming «America! America!» and soon he came in sight of the guards. And screaming for his country he was heard by one of that guards. «Es un delegato Americano!» shouted back one to the other that was to lift the gate.
And the door opened.
Stevenson stopped and stared at the opening gate, incredulous, and we were too. The commander was jumping in happiness, he had never thought that his plan would have worked. Now it had worked, he didn't understand how, but it had. So we started running too.
Stevenson was still gaping when we arrived, and a bunch of people were asking him to come in, and they asked us too when saw we wore the same uniform. I couldn't understand if they were crazy or what, to let the enemy in like a welcome friend.
Well, they let us in, and they gave us an interpreter. A better one, thought the commander. He welcomed us and said that soon the general would have received us in an official meeting. He apologized for the lack of ceremonies but, he said, no one ever told them we were coming.
«...a misunderstanding with our diplomats at the consulate, probably. Usually this thing are due to bureaucratic lags» he stopped in front of a door and said eagerly «Inside... there is the general...»
«Commander...» asked Stevenson «what are we gonna do now?»
«Wait, Stevenson... we wait»
They led us to a large chamber, filled with people; important people, it seemed. Some of them looked like politicians, others who wore uniforms had probably high military charges. They were gathered around a man who was probably the...
«...General Franco, our leader.» then turned to the general and saluted.
«It's him, commander, he's the dictator. You see his dictatorial eyes, don't you?» said Stevenson. The commander remained quiet.
Franco spoke and the interpreter echoed in English. «I am very pleased for your visit, but I fail to see the aim. I stated clearly that our country will not enter this conflict yet»
«But you already did enter the conflict, Bastard» muttered the commander with bated breath. He was heard only by his fellows. «You did and now you will pay for having joined the wrong side of it»
«What d'you wanna do, sir?» asked Stevenson in a whisper.
«Shoot him in the head...»
«Then they will kill us, sir»
«They will, indeed... but our names will be imprinted in history»
There was a flash in the eyes of private Stevenson. He once again was caught in a rush of patriotic emotions. He himself would have done it. For the stars, for the stripes, but above all he would have done it for revenge; for his fellows dead in the crash.
«Remember Stevenson,» said the commander «we were sent to do this» he paused «and now this we will do. Cost it our lives!»
Stevenson faced Franco with a sharp grin. The two met their eyes in a glance, then he flung his hands over the general.

And the rest is well known history...

Air domina Commodore64

2008-01-25T00:23:00.002+01:00

Come molti di voi IPodofili o IPoderasti sapranno, è prossima ventura l'uscita del nuovo cool toy di casa Jobs...il Macbook air...una roba fighissima che unisce l'essere fighi all'esser apple(quindi fighi due volte).

Qualcuno ha simpaticamente deciso di comparare due prodotti più o meno recenti, il Macbook Air, appunto ed il Commodore SX-64,vista la mancanza nel primo gingillo di cose come il lettore DVD, una porta ethernet o la batteria sostituibile...questo è il buffo risultato.

Così D. può divertirsi un altro pò...

2008-01-23T20:49:00.000+01:00

OMBELICO

La musica allevia il rumore che c'è nella

mia testa, un sax ulula alla luna,

e c'è lei,

la sua voce mi culla.

Il rum sposta il bruciore che provo un po' più in basso, un po' più in giù,

e mi piace.

Penso.

L'alcool scende giù duro, e fa male

molto male. La musica entra piacevole,

leggera.

Questo mix di emozioni mi fa rabbrividire.

Accendo la tv, tolgo l'audio,

un vecchio film in bianco e nero mi fa compagnia,

un western, due si sfidano a duello.

Dentro duelli continui,

dolori, gioie, passioni, speranze, occasioni.

Penso.

L'alcool viene giù duro e fa male

molto male. La musica entra piacevole,

leggera.

Mi tolgo le scarpe, puzza di un'intera

giornata, di una vita.

Penso.

L'alcool viene giù duro, e fa male

molto male. La musica entra piacevole,

leggera.

Cerco dentro di me, me stesso,

nascosto nella parte più buia del mio

corpo. Lo cerco ma non lo trovo.

E morirò.

Di questo sono certo.

Un giorno tutte le mie facoltà mentali mi abbandoneranno.

Non sarà più idea, né pensiero.

Sarà il nulla e forse neanche quello.

Ma ora è tutto. Ora è tutto in me.

E mi sento vivo.

L'alcool viene giù duro, e fa male

molto male. La musica entra piacevole,

leggera.

E penso.

L'alcool viene giù duro, e fa male

molto male. La musica entra piacevole,

leggera.

Quando la realtà raggiunge la fantasia

2008-01-19T22:39:00.000+01:00

Il buon Valefree ha ricevuto quest'immagine via e-mail dalla sua amata, e credo che si commenti da sola...

Studente alla Sapienza, e mai più orgoglioso di esserlo

2008-01-18T00:17:00.000+01:00

Alviano, 17 Gennaio 2008, ore 22:00 circa

Stamattina a Roma pioveva.

Dire che pioveva che dio la mandava non sarebbe poi tanto distante dalla realtà, credo, viste le terribili offese propugnate nei confronti del suo primo ministro in terra, il mai troppo onorevole Benedetto XVI, o Joseph Ratzinger, per dire pane al pane. Eviterò di porre una premessa ai fatti, visto che tutti avranno letto le (false, nella maggior parte) cronache dei giornali italiani, saltando sbrigativamente alle conclusioni e fregandomene altamente di riportare opinioni altrui, essendo in fondo un testimone oculare, quindi attendibilissimo (nella misura in cui si è disposti a credermi, ovvio).

Come studente della facoltà di lettere e filosofia dell’università La Sapienza sento di potermi definire tradito e disgustato; perfezionerei anzi la formula con un doppiamente tradito e disgustato; tradito prima di tutto dagli organi rettorali dell’ateneo, colpevoli ai miei occhi d’un odioso opportunismo, e in seconda battuta dai media che, durante i giorni del “vengo non vengo”, e dopo il successivo “non vengo” del Pastore tedesco non hanno fatto altro che coprire di insulti e diffamazioni il corpo studentesco di cui faccio parte e i professori firmatari della famigerata e orrida petizione anticlericale, in un rincorrersi di opinionismo scialbo ed ignorante.

Doppiamente disgustato perché nauseato fino a non poterne più della classe politica italiana, ancora una volta dimostratasi assolutamente priva di dignità e del benché minimo barlume di intelligenza (si offenda pure chi di dovere, non ho intenzione di redigere l’infinito elenco di politici a cui va il mio disprezzo più totale); e ancora nauseato dal comportamento della chiesa cattolica, la cui condotta in questa manciata di giorni renderebbe orgoglioso il fondatore della già citata Sapienza, Bonifacio VIII, papa che Dante mise nel suo inferno benché ancora in vita al momento della scrittura della Commedia. Non ho intenzione di approfondire né il discorso sui media, che già sapevo marionette neanche troppo dispendiose a comprarsi, né sulla classe politica italiana, che non giudico meritevole neanche di un po’ della batteria del mio laptop, limitandomi ad una peraltro breve riflessione sul match università vs Joseph Ratzinger.
Prima di tutto, una doverosa domanda: il vaticano avrebbe fatto pronunciare l’omelia della messa di Natale ad un genetista? Facile rispondere, Vero? E allora perché un rappresentante (IL rappresentante) del clero dovrebbe tenere una lectio magistralis (poi abilmente camuffata da semplice intervento) nel giorno della celebrazione del sapere laico e indipendente? Quanta parte del popolo italiano è a conoscenza del fatto che questa mattina le centinaia di poliziotti in tenuta antisommossa avevano ricevuto ordine di non far entrare non-studenti e collettivi, lasciando invece il via libera alle organizzazioni vicine al pontefice (esibitesi poi nell’elegante sfilata dei bavagli), eliminando alla radice qualsiasi possibilità di contestazione (costituzionalmente legittima)?
Antidemocratico è chi rifiuta il confronto , e non posso far altro che lodare l’abilità politica di Benedetto XVI, che è riuscito a mostrarsi agli occhi dell’Italia più miserabile di un detenuto di Guantanamo, quando meriterebbe solo l’unanime disprezzo per aver rifiutato un confronto che sarebbe semplicemente stato destinato a data più consona.
Gli studenti hanno manifestato pacificamente. I politici hanno strisciato. I professori (molti di più di quelli che avete letto sui giornali) hanno semplicemente fatto il loro dovere di seri studiosi.

Sono orgoglioso di studiare alla Sapienza.

Mi vergogno di essere Italiano.

M. P.
Laureando in Letterature europee moderne

Second Literary Contest: M.P.

2008-01-12T16:18:00.000+01:00

La vita è un cornicione e io sto per buttarmi

Cronaca Veritiera di una notte surreale

Tirò un respiro, uscì dalla palude d’incertezze in cui si era incagliato e si issò sul cornicione.

Il freddo era pungente, una spina dolorosa che gli graffiava il viso e le mani, ma cercò di ignorarlo, per quanto possibile. Guardò di sotto: le luci della strada sembravano lontane e offuscate, fioche fioche attraverso il sottile sudario di neve che si poggiava sulla città, un velo diafano che un pennello sapiente aveva apposto come tocco finale ad un notturno niente male, di quelli che vale la pena fermarsi a guardare, anche solo per un’occhiata veloce.

Chiuse gli occhi e si preparò all’ultimo, spettacolare tuffo, quando sentì uno strattone sul fondo dei calzoni. Chiedo, scusa, potrebbe farsi in là? Dovrei buttarmi anch’io. Rimase per un attimo senza parole, Oppure si sbrighi, và, non è che voglio metterle fretta, e che sennò mi passa la voglia, Ma scusi, non le sembra un po’ maleducato? Assolutamente no, questo è un paese libero, e lei sta privandomi della possibilità di suicidarmi, perciò è un oppressore, a modo suo, scusi, sa…

L’uomo si sporse dalla finestra e, con poche agili mosse, si sedette sul cornicione, giusto a fianco dell’aspirante suicida (a rigor di logica lo erano entrambi, ma voglio che questo titolo appartenga al primo, anche solo per la sua tempestività) Beh, non si butta? Chiese docilmente, accendendosi una sigaretta, Come faccio con lei che mi guarda? Ho bisogno di concentrazione, Non sia timido, suicidarsi è un atto programmatico, non crede? Poche, semplici mosse sequenziali ed è fatta, perciò si spicci, se può, che mi sto congelando, Il freddo dovrebbe essere l’ultimo dei suoi problemi, ora come ora, Si, ma non voglio che il mio cadavere abbia il moccio al naso, voglio una morte decorosa, per quanto possibile.

L’aspirante suicida si sedette sul cornicione, a fianco del secondo aspirante suicida (alla fine ho concesso questo titolo anche al secondo personaggio, evitando così una fastidiosa gerarchia protagonistica). Avrebbe una sigaretta? Certo, ma badi, questa roba è veleno, Suppongo sia inutile farle notare le contraddizioni di questa affermazione, Quali contraddizioni? Il fumo uccide, è scritto anche sui pacchetti, mica me lo sto inventando, Lasci perdere. Fatte due boccate, l’aspirante suicida si rese conto di non aver lasciato nemmeno una lettera d’addio, e ci rimase male; in fondo, qualcosa in questo triste mondo voleva pur lasciarla, andarsene così non era bello, gli unici che avrebbero parlato di lui sarebbero stati i poliziotti incaricati di scrostare il suo sangue dall’asfalto, e sicuramente non ne avrebbero parlato bene... E non voleva certo che il suo nome fosse pronunciato per l’ultima volta su questa terra accoppiato ad una bestemmia, non sarebbe stato certo un epitaffio da ricordarsi. L’altro futuro cadavere gettò la sigaretta nel vuoto, Ci ha ripensato? Chiese. Stavo pensando che qualcuno dovrà fare gli straordinari per pulire i miei resti, domattina, Non se ne faccia un cruccio, magari passerà un netturbino con quelle macchine con le spazzole e la cosa si sistemerà in un attimo, Magari si, Vede? Non ha senso starsi a preoccupare, allora, si butta? Perché non si butta prima lei e mi fa vedere come si fa? Non posso, Non può? La gente che passa davanti nelle file è estremamente maleducata, Le cedo volentieri il mio posto, Non si preoccupi, tanto non devo andare da nessuna parte.

Scese ancora il silenzio, e faceva freddo. D’un tratto il primo suicida chiese all’altro: Ma lei perché si butta? Io? Mi butto per vendetta, Non la seguo, Mi vendico di questo schifo di mondo privandolo della mia persona, non le pare una buona motivazione? Ottima, Vede? Del resto, anche lei lo fa per lo stesso motivo, un suicida non inscena altro che uno sciopero bianco, incrociando le braccia, se così si può dire, e turandosi le orecchie, sordo ad ogni tipo d’obiezione. Lo sa che ha detto una cosa intelligente? La ringrazio, è il mio lavoro, Cosa fa? L’Involontario Salvatore di Esistenze, Come, scusi? Mi trovo a salvare delle vite senza volerlo...sa, da un paio d’anni a questa parte il mio odio verso la vita ha una sorta di ritorno ciclico: ogni manciata di giorni sento il bisogno di farla finita, Mi dispiace, Non si dispiaccia, il fatto è che, per uno strano scherzo del destino, ogni volta che mi affaccio su di un cornicione trovo sempre qualcuno che sta per buttarsi, e in quel momento (spinto soprattutto dal nervosismo per l’imminente spiaccicamento) comincio dei dialoghi che si concludono immancabilmente con l’aspirante suicida che rientra in casa dalla finestra, lasciandomi solo sul cornicione, completamente svuotato del desiderio di tuffarmi e un po’ inorgoglito per aver salvato una vita, Perdoni l’indelicatezza, ma quante volte ha tentato di buttarsi? Circa duecento, Caspita, ha praticamente ripopolato un piccolo villaggio, Già, e nessuno che ti ringrazi.

Si accesero altre sigarette e parlarono fino all’alba, quando L’Involontario Salvatore di Esistenze se ne andò, alla ricerca di un bar aperto, per brindare con caffè alla duecentodecima vittoria sulla morte e sconfitta dalla vita.

M.P.

Literary Contest: Valefree

2008-01-07T15:17:00.000+01:00

CRONACA DI UN INSOLITO DRAMMA

La sera stava lasciando il posto alla notte. Le strade urlavano di drammi consumati e di effimere gioie a pagamento. Le luci esterne, inclementi, entravano a forza nella stanza, violentando il buio a cui stava agognando. George non riusciva a dormire. Si alzò con uno scatto stizzito e andò in bagno. Lo specchio, offuscato dalla condensa, gli restituì l’immagine del suo stato d’animo, più che della persona. Stava soffrendo. Si lavò la faccia. Aprì il mobiletto sopra il lavello e prese una bottiglia. L’etichetta diceva che erano barbiturici e metteva in guardia dall’utilizzo eccessivo. L’idea di ingerirli tutti lo sfiorò per più di un istante. Ma no… cercò di dire a se stesso che non poteva perché aveva qualcosa da fare, ma una voce inclemente dentro di lui gli diceva che l’unico motivo era la codardia. Eppure sarebbe bastato veramente poco. Una sola lunga dormita senza risveglio. Invece prese solo un paio di pillole. E si mise al tavolo a scrivere. Sapeva quel che poi sarebbe successo. Avrebbe faticato per trovare le parole, si sarebbe addormentato sulla lettera e la mattina dopo si sarebbe sentito stupido e l’avrebbe stracciata.

Mentre la neve imbiancava i tetti e le strade, facendosi beffe dello stato sociale della gente e cadendo tanto sull’agiato businessman quanto sul barbone senzatetto, Mary si dirigeva al lavoro. Quel giorno doveva presentare il documento programmatico dell’anno successivo, ed era sicura che alcuni punti sarebbero stati fortemente contestati per il grosso preventivo di spesa che presentavano. Tuttavia era essenziale provvedere ai problemi di sicurezza dell’azienda. Solo nell’ultimo anno si erano verificati sei lievi incidenti tra i dipendenti, incidenti che potevano avere conseguenze molto più tragiche. Lei voleva evitare che questi incidenti si verificassero di nuovo; sarebbe stata una lunga giornata.

Rabbia. Era quello che provava in quel momento. Era tutto quel che provava in quel momento. Non umiliazione, non paura. Solo rabbia. Moore giurò che gliel’avrebbe fatta pagare. A quella puttana di sua moglie e a quell’idiota del suo amichetto. Certo non pensava a un omicidio ma qualche osso rotto ci sarebbe scappato…
Era andata male. D'altronde come poteva sapere che quell’imbecille avrebbe reagito così violentemente? E così adesso si trovava con due cadaveri sulla coscienza. E anche ignorando la coscienza si trovava comunque con due cadaveri nel portabagagli. L’auto sfrecciava velocemente verso la periferia…

L’auto sfrecciava velocemente dalla periferia verso la zona residenziale. Era livida di rabbia. La riunione era andata proprio come si aspettava. Niente finanziamenti per la sicurezza, aumento del tono di voce, litigate e insulti. Ora tornava a casa spingendo sull’acceleratore.

Il rapinatore stava scappando dopo aver commesso l’omicidio. Se solo quella stupida commessa non avesse dato in escandescenze probabilmente sarebbe stata ancora viva. E lui non avrebbe avuto la polizia alle costole. E invece erano attaccati al suo culo mentre lui cercava di sfuggire alla sedia elettrica.

Era stata una lunga giornata. Aveva urgente bisogno di staccare la spina e di passare una notte tranquilla. Altrimenti prima o poi si sarebbe suicidato davvero, ne era certo. E invece niente. Ancor prima di mettersi a letto sapeva che il pensiero dell’uomo che stava affiggendo il manifesto di un film di serie B con un pennello che doveva aver visto giorni migliori e una colla che poteva benissimo essere una cena non gradita di uno stomaco troppo leggero per quella cazzo di città, l’avrebbe messo in paranoia per tutta la notte. Si accese una sigaretta e si sedette a scrivere alla scrivania. Sotto la finestra, in lontananza sentiva le auto dare gas sull’acceleratore. Chi andava in periferia e chi andava verso il centro della città. Il problema, comprese, era lo stress che i ritmi della vita imponevano alle persone. Ma questa volta l’avrebbe fatto. E allora non ci sarebbe stata mai più fretta ne’ paranoia, ne’ notti insonni. Avrebbe dormito per sempre. Si buttò.

Aveva stracciato l’idea della discarica e aveva deciso di scaricare i suoi due ingombranti problemi alla palude. Sentiva le sirene della polizia venire verso di lui da destra ed ebbe paura. Il suo desiderio di vendetta l’aveva fatto diventare un assassino. Poi pensò che ancora non potevano aver scoperto nulla e si tranquillizzò un po’, continuando però ad andare a velocità elevata. Poi successe tutto in un istante. Una macchina gli tagliò la strada a gran velocità, seguita subito dalla polizia. Lui sbandò, travolse un uomo che aveva appena affisso il manifesto di un film di serie B e scontrò violentemente con una macchina che procedeva in senso contrario. Un uomo si schiantò sul suo tettino.

Al commissario Edgar Allan Jacobi si presentò una scena che faceva quasi ridere. I cadaveri erano sei: l’uomo alla guida dell’auto che aveva sbandato, il poveraccio investito che attaccava i manifesti, la donna alla guida dell’auto travolta che lui conosceva di vista come addetta al personale per una grossa azienda, i due cadaveri nel portabagagli dell’uomo, che nello scontro si era aperto, e un probabile suicida che, cinismo del fato, era saltato giù dalla finestra uccidendosi proprio quando sotto di lui altre persone morivano. La cosa che più lo intristiva era che in una città di quel genere, un insieme di drammi incrociati di questo genere non avrebbe occupato più di una colonna di una pagina secondaria di un quotidiano a bassa tiratura.

Second literary contest: Half Lung (aka Palo Coelho)

2007-12-30T17:44:00.000+01:00

MIRO'

Sarebbe stata l'ultima volta.

Guardava i suoi occhi senza vederli, troppo concentrato sul da farsi.

Teneva in mano pezzi di maglietta.

Troppa la passione che li aveva colti.

Troppo il senso di vendetta che lui serbava e che dava sfogo alla sua voglia.

Troppo.

Aveva scatenato in lui uno strano senso animale.

Ora pensava solo a quello che doveva fare.

A quella che era il suo compito.

E non riusciva a fermarsi. Era come se qualcosa nella sua testa gli desse la giusta carica per continuare. Era un macchina. Una macchina decisa a non smettere. Non aveva più metabolismo umano ma solo elettricità. Riusciva perfino a vedere il filo che conduceva alla spina della corrente.

Corrente che gli dava sempre più energia.

E continuava a spingere, spingere sempre di più.

Spingeva senza pause, era così, una tabella di marcia già decisa, un programmatico evento, scandito da un ritmo, una musica che arrivava alle sue orecchie, sorde per tutto il resto.

Contraeva i muscoli addominali fino allo spasmo, il più possibile. Voleva solo fare male. Male. Molto male.

E quella lettera continuava ad echeggiare nella stanza. Solo una lettera, una vocale. E lui voleva continuare a sentirla. Voleva che aumentasse di volume, di intensità.

“Ah, ah, ah, si”.

Sempre più forte.

Come un grido di battaglia, un pianto, un “eureka”.

E lui sopra questa nota continuava a spingere.

Sentiva sempre più eccitazione scendere tra le sue gambe.

Quella palude di piacere diventare un'oasi nel deserto.

E spingeva.

Forte.

Brutalmente.

Faceva male a lei e bene a lui.

Spingeva.

Disegnava orgasmi meravigliosi, con un pennello intinto direttamente nella tavolozza dei più grandi pittori.

Da un cielo vaniglia di Monet, per un girasole di Van Gogh, fino ad un duro schizzo di Mirò.

Spingendo. Fino alla fine.

“Ecco lo vedi che sei solo una Puttana, solo una puttana!”

Ed era già di spalle.

In mente solo ricordi, sul viso un indecifrabile sorriso, e di fronte una porta. Aperta.

We wish you a merry Christmas

2007-12-24T16:34:00.000+01:00

La redazione del Cabo augura a tutti i suoi lettori un buon Natale!

(se qualcuno volesse farci gli auguri, può postare qui sotto, grazie!)

E se un giorno

2007-12-18T16:33:00.000+01:00

E se un Giorno-Valefree

E se un giorno la speranza dovesse abbandonarci?
E se un giorno le rose non fioriranno più e ciò che rimarrà saranno solo le spine?
E se un giorno tutte le cose in cui noi crediamo, tutte le nostre certezze, i nostri dogmi, i nostri sogni crolleranno davanti alla tragedia della realtà?
E se tutti quelli che credevamo amici ci pugnaleranno alle spalle?
E se l’ancora che credevamo fosse la nostra salvezza ci portasse a fondo con lei?
Se quel giorno dovesse arrivare, aggrappati a me, ti sosterrò come potrò, come hai fatto tu con me fino ad ora.

Ad Alessandra

Le rime alternate, se vengono incatenate, si baciano?

2007-12-17T12:18:00.000+01:00

Furore rimico qui al Cabo! Linea di furore nella quale si inserisce (dopo le prove surreali del Nick Stu) egregiamente il buon Valefree, con il suo primo intervento, una semplice e limpida filastrocca, di gusto rodariano,quelle che, se avete dei nipotini che rompono o fratellini sull'orlo delle lacrime, potete recitare sperando di salvarvi, almeno questa volta...

LA NASCITA

… E finalmente è giunto
Feroce e a gamba tesa
A incrementar la spesa
Nel bilancio familiar

Lo strillo del ribelle
Un gemito lamento
La madre sta ridendo
Per il lieto evento

Piccolo e indifeso
Grande come il nulla
Riempie già la culla
D’un immenso amor

Valefree

Zero proprio risvolti sociologici qua...

2007-12-16T01:08:00.000+01:00

Visto che gli altri pubblicano poesie, non voglio sembrare un ricopione ma, ecco... sento il bisogno di ricopionare. Spero non ve la prendiate troppo, ma nel caso sarò felice essere gu.
Faccio qui le veci ovviamente del grande Tobarca, che si sobbarcava incarichi d'ogni sorta, faceva la scorta, il guardia di porta, ma di fatto non concludeva mai nulla. Credo vada rivalutato, in fondo era un brav'uomo.

Scorgo in te una leggera tendenza all’indifferenza
Pensa che io nella mia stanza ci passo la vita
Credo che ci siamo detti tutto da tempo, in sostanza
A me non rimane più niente per fare la rima

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Il nano di gesso

Il nano di gesso
C’ha il culo convesso
Nel mentre del sesso
Un palo c’ha messo
Non tutto l’ha emesso
S’è detto “è lo stesso
che tanto confesso
ce l’avrei rimesso”

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Sta nevicando

Nevica piano, si cambia la sera
Si toglie la veste, la lascia cadente
Se ne sta timida in casa la gente
Si tinge di bianco, la notte più nera

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Preparandomi per la partenza

Torbido come la birra
D’oro e d’incenso mischiati
Me ne preparo una ghirba

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Un passatempo

Non ho voglia di andare a letto
Non sono stanco manco un po’
Poi passo la notte riverso
Con le mie memorie converso
Non c’è mai molto interesse
Da nessuna delle due parti
Sono un tantinello annoiato
Solo non ho sonno per niente
Faccio qualcosa di diverso
Tanto ormai sto sonno l’ho perso
Stanotte saltello sul muro
Forse lo sfondo per davvero
Solo che co sto freddo poi me strino, non lo so se me conviene

Dediche

2007-12-10T20:47:00.000+01:00

Mi trovo per la prima volta a scrivere qualcosa come introduzione ad un testo.

Lo faccio volentieri. Primo perché reputo M.P. un bravissimo, ma che dico, un fantastico “scrittore” (nota per Marco, domani ti dico le coordinate bancarie per fare l'addebito), secondo per l'amore per Lisbona che ci lega. Penso che chi non sia mai stato a Lisbona non posso comprendere l'atmosfera nella quale si vive. Potrebbe provarci. Provarci leggendo il racconto che segue. Racchiude in sé tutto lo spirito della capitale. Chi lo conosce si ritroverà a girovagare per le vie di Barrio Alto, o a mangiare pastarelle a Belem. Gli altri assaporeranno per alcuni minuti quello strano senso di vita che ti prende quando vedi Lisbona. Mi è parso giusto intitolare il brano: “Tago”. Allora prendete un bel bicchiere di porto, sedetevi in poltrona (solo chi è provvisto di portatile e connessione wireless), e leggetelo, poi chiudete gli occhi e immaginate un posto in cui vorreste essere. Benvenuti a Lisbona.

TAGO

Si versò un bicchiere di Porto e cominciò a scrivere.

L’aroma delizioso del vino speziato gli infuse la gola di caldi profumi; chiuse gli occhi per un attimo e rimase ad ascoltare il suono che faceva.

Aveva bevuto molto quella sera, tanto da star male; eppure si pose indomito alla macchina da scrivere per comporre un nuovo racconto, né più né meno impegnativo delle altre volte.

Giusto un racconto.

Qualcosa per svagare la mente.

Un altro sorso di Porto, molto forte, lo convinse all’autobiografia; si mise così a descrivere la giornata appena conclusasi.

Quella notte aveva incontrato Marçal, il suo amico di un tempo, morto da almeno dieci anni.

Lo aveva visto guardare le stelle al molo, e gli si era avvicinato.

Come ti va, vecchio mio?, aveva chiesto all’amico. Non male, aveva risposto Marçal, sempre con lo sguardo alle stelle, scioglievoli nel cielo autunnale. Bella serata per ciondolare sul molo e guardare il buio, no? Bella, si…una volta lo facevamo spesso, ricordi? Ricordo, Dovremmo riprenderla, quella vecchia usanza, Non possiamo, Marçal…sei morto, Giusto, mi sfugge sempre questa piccolezza. Rise, suo malgrado. Morirò in Dicembre, vero? Tecnicamente sei già morto, Lo so, non stare lì a ricordarmelo, Come fai a dirlo? I morti non hanno memoria, Questo lo dici tu, io so che morirò, o che sono già morto, la cosa non mi tocca più di tanto, per questo ogni tanto me ne dimentico, il problema è tuo, che sei qui a parlare con uno spirito.

Si sedette a fianco a lui, sul molo, e guardò il mare nero.

Spiegami come morirò, non ricordo, Come si fa a scordarsi di una cosa del genere? Morirò solo a Dicembre, mica prevedo il futuro, Mi stai facendo confondere, Dimmi solo come muoio, poi non ti scoccio più, Era una mattina fredda, ti sei svegliato nel tuo appartamento, vicino alle pile di pagine mai pubblicate, ti sei scolato una bottiglia di bourbon e hai preso la vecchia pistola di tuo padre, te la ricordi? Certo, continua, Sei andato in spiaggia, non c’era nessuno, perché a Dicembre è così che dovrebbe essere una spiaggia, sei entrato in acqua fino alla cintola, poi hai caricato la pistola e ti sei sparato dritto in bocca.

Marçal rimase un po’ in silenzio.

Bel modo di morire, no? Non c’è un bel modo di morire, si muore e basta, Beh è così che morirai, Sono morto da dieci anni, Vaffanculo, ci godi a complicare le cose, vero?

Non rispose…guardò le stelle e non rispose.

Allora? Allora cosa? Perché stai in silenzio? Tu che dici? Ho appena saputo come morirò, Ma sei morto già da dieci anni, Hai ragione, ma fa sempre impressione sentirlo.

Guardò Marçal, tirò fuori un pacchetto di Fortuna tutte sgualcite e glielo porse, ne prese una e se la fece accendere.

Fumi ancora questo schifo di sigarette? Mi piacciono molto, Sono volgari, le sigarette dovrebbero dare un tono a chi le fuma, Che dici? Dico che non si fuma solo per il gusto, anche per l’effetto che fumare provoca negli altri, Neanche da morto smetti d’essere narcisista fino all’antipatia…, L’egocentrismo ci salva dall’anonimato, Proprio tu mi parli di anonimato…senti, posso chiederti una cosa? Certo, però non so se poi ti risponderò, Non fa niente, è una cosa che volevo chiederti da tempo, Dimmi, Perché ti sei ucciso? Voglio dire, avevi pubblicato una raccolta di poesie meravigliose, avevi una donna bellissima al tuo fianco; facevi un bel po’ di soldi con le conferenze e le lezioni, perché negarlo, dopo tutti quegli anni, passati insieme a fare la fame sui fogli sporchi d’inchiostro e caffè, a guardare il soffitto col mal di testa per il troppo vino e le troppe sigarette di tabacco nero, tra i muri macchiati e i pavimenti polverosi di uno squallido appartamento di periferia che avevi ereditato da tua madre, finalmente qualcuno leggeva le tue parole, Marçal, e le amava.

Perché?

Ana Maria non mi ha mai voluto, Ti era molto affezionata, invece, Ero come una lettera ricevuta tanto tempo fa, che si tiene solo perché ci ricorda di tempi lontani, forse migliori, ma comunque avvolti da quell’aura di mitico che indora tutti i nostri ricordi, Sei crudele, Lei cosa ha fatto dopo? Ha lasciato la città, ha raccolto le sue cose in uno scatolone con un’etichetta blu e se ne è andata, Mi dispiace che non sia rimasta, Non c’era nulla che la legasse a questo posto, C’eri tu, Ci abbiamo provato, ma per me è sempre stata come uno specchio. Non riuscivo a guardarmi, Marçal, non ci riesco ancora.

È questo il tuo problema, rispose l’amico, Tu non ti piaci, non hai un culto di te, non ti rispetti, non sarai mai un grande scrittore, solo qualcuno che trasferisce i propri anemici pensieri sul foglio freddo di una macchina da scrivere, sdraiato in un letto mal fatto, in una stanza nebbiosa per le troppe sigarette; Un tipografo, forse, uno scrittore, mai, Smettila, è facile parlare da morti, tu non devi preoccuparti più di nulla, Non è vero, mi preoccupo molto, mi preoccupo per te, per Ana, per la mia spiaggia, per il cielo grigio di Novembre che mi piaceva tanto, solo che adesso vi guardo con un occhio differente, Ho sempre odiato la tua filosofia spicciola, sai essere volgare, e poi non hai ancora risposto alla mia domanda, perché? Odiavi veramente così tanto questo posto? No, lo amavo troppo, Questa è in assoluto la cosa più stupida che hai detto stasera, Cosa c’è di stupido nell’amore? Nulla…, E allora cosa hai da obiettare? Niente.

Scese il silenzio, li avvolse; quando voltò lo sguardo Marçal non c’era più, forse non c’era mai stato. Gettò la sigaretta in mare, guardando la brace che si spegneva di colpo, poi si alzò e s’incamminò verso casa.

M.P.

Literary contest second edition

2007-12-06T22:21:00.000+01:00

Buonasera.
Volevo solo avvertire autori e chiunque volesse partecipare al secondo contest che il termine per proporre la vostra parola scade questo fine settimana, perciò affrettatevi!! (sembra quasi una telepromozione...).
Nient'altro, se non le mie più profonde parole di apprezzamento agli autori del Cabo, per rendere ogni giorno questo foglietto nel vento del web una vera miniera letteraria.
Miniera d'oro, si spera....
A presto,

M.P.

P.S. Le parole scelte fino ad ora sono:
Palude
Pennello
Vendetta
Spina
Programmatico
Lettera

PENSIERI

2007-12-05T21:47:00.001+01:00

Da quando la lessi per la prima volta questa frase mi ha sempre affascinata...
GIRIAM GIRIAMO INTORNO AL SOLE,INTORNO ALLA TERRA LA LUNA S'AVVITA...NON MUORIAMO DI MORTE NOI...DI CAPOGIRO PERDIAMO LA VITA...
a voi che effetto fa?

2007-12-05T21:24:00.000+01:00

PRIMO PRELUDIO ALL'ISTANTE MONOCROMATICO

Non ti chiesi niente
ma mi rispondesti con fare sicuro e voce altisonante
le tue parole
rimbombano tra le mie pareti cerebrali
ormai insensibili e assuefatte al malcomune...
Entrasti come un sussurro
e sei diventato un grido
nelle notti albine
che squarciano il velo silenzioso
della mia anima...
Furore-Ardore-Dolore.
Il plumbeo cielo
stilla lacrime di tenebra.
Mi inerpico nella notte,
mia unica amica fraterna,
con mani tremanti...
Rapidi bagliori
squassano
le fondamenta traballanti
della mia precaria unità...
Ti rivedo
con occhi limpidi
guardarmi da uno specchio...
La tua voce
emana frequenze dissonanti
chè il mio peregrinare è forse il tuo
Attento-Impervio-Vago.
Il sole si spegne tra le tue braccia.
Nel tragico odore della notte
solo noi due distanti e assenti
dal tumulto inconsistente delle genti.
Il sole si spegne tra le tue mani.
Riaprile e vedrai
la luna ansimante
che dall'alto ci guarda
come truce matrigna
di quel che sarà...
Parlami...Adesso...Qui...Sto ferma!
Parlami come non hai mai fatto...
Parlami di te,di ME
di noi...
Ma senza proferir parola.
A labbra strette
grida il rumore che hai dentro...
Parla con me che
attenta
ascolto e
osservo
le tue parole
come disegni surreali su una tela ferita...
Sono sempre io
guardami
sono qua...
Correndo non mi muovo...
Allunga la mano
afferra il mio braccio.
Riemergo...
SON VIVA.
A.M.

Guardatevi dentro...cos'è per voi l'istante monocromatico?Ho scritto due preludi all'istante monocromatico ma ancora non riesco bene a carpire tutte le sue piccole sfumature...il vero istante monocromatico...

2007-12-05T21:18:00.000+01:00

carissimi amichetti affettuosi e coccolosi,la vostra venditrice di morte preferita è tornata tra di voi dopo una lunga assenza dovuta alla mie scarse capacità di navigatrice della rete...Momentaneamente il mio pc-carretto,come bene lo definì il Petrelli,è totalmente fuori uso quindi pubblicherò soltanto quando la mia amata coinquilina mi presterà il suo supermega tecnologico portatile da 24 carati.Un bacio a tutti.

Un breve racconto.

2007-12-05T02:45:00.000+01:00

L'idea del contest mi piace e appena letta la parola pennello mi è venuto un breve racconto, carico di molti oggetti e parole ma non di quelle scelte da voi. Ve lo presento comunque sperando che vi piaccia.

IL TEMPO DI UNA SIGARETTA.

Verso la rotta, nubi cariche di pioggia si addensano sulla testa.

Magia del fuoco magia del’oro,
uno zingaro mi regalò uno zippo da usare nelle feste.
Magia del fuoco Magia del sangue,
Alla festa mi bagnarono il collo col sangue di una pecora appena sgozzata,
porta fortuna mi dissero.
Magia dell’acqua magia del tempo.

Accendo i ricordi con la mano destra sfregando una corona di ferro, uno sbuffo di nafta invade l’abitacolo del’automobile
‘Accendi il riscaldamento ai piedi che ho freddo’
Le gocce di pioggia iniziarono a sbattere sul vetro della macchina, il cielo si tingeva di un grigio logoro e stantio, tracciato da mano sapiente con un pennello troppe volte usato.
‘mmm’
il primo tiro di sigaretta è una sferzata che dal midollo spinale sale fino a raggiungere le tempie. Il pensiero si presenta forte e diretto, le sinapsi nervose soffrono di un assolutismo emozionale che mi porta a l’estate precedente; Quel volto sorridente ma freddo, da sole mattutino, è lo stesso che mi trovo accanto?.
‘Alza che questa mi piace’
Il suono non riusciva a coprire i pensieri, il secondo e il terzo tiro mi servirono per chiarirmi le idee.
‘ Hai visto?’
‘Cosa?’
‘Tutti i campi sono spogli, c’è solo un albero ogni tanto’
‘Una antica legge permetteva la presenza di un solo albero in ogni campo a coltivazione’
‘Perché?’
‘Serviva hai contadini come riparo dal sole per il pranzo’
Anche gli alberi soli, non un ulivo e un alloro abbracciati, solo querce dalle ghiande dure come il cuore. Essere come le viti era un buon modo di campare, le nostre dita incrociate a rompere la magia dell’individuazione, da ciò potevano venire solo buone cose, buone come il vino.
Altri tre tiri non riuscirono a togliermi il sapore del vino dalle labbra. Un vino invecchiato ormai vent’anni, bevuto insieme a Michele su colline che assomigliano tanto a queste che mi passano davanti agli occhi.
‘A cosa pensi?’
Mi presi il tempo di due tiri per rispondergli, la nube diventava sempre più una realta passeggera.
‘Pensavo quando da ragazzo stavo con Michele su colline simili a queste, lui aveva un pollaio e una catasta di legna da tagliare e mi chiese di dargli una mano. Glie la diedi in cambio di un bicchiere di frizzantino e di un uovo bevuto dal guscio.’
La sua mano sulla spalla, mi riscaldò il corpo.
é il calore del suo corpo o il sole che scappa dalle nubi a scaldarmi?
Un tiro e la sigaretta era fuori dalla macchina.

K.M.

rose al salvataggio

2007-12-03T00:17:00.000+01:00

Che rimane di una persona alla fine del giorno?
E' più una questione di sentimento-
Che una questione di divertimento-

Solo un senso di lacerazione, ma intima-
Inaspettata, nemica, beffarda-
Ci sfotte, non ci abbandona, ci assaggia-

Ma quando arriviamo stanchi, soli-
Soli davvero, dico-
Ma non abbastanza stanchi per dormire-

Come se avessimo ancora qualcosa-
Da chiedere ad un giorno che ormai-
Dorme da tempo, non ascolta più-
I capricci di poveri bambini innamorati-

Ed è allora che mi sento colpevole-
Di crimini sognati, reali, evitati-
Per favore, smetti di fare domande-
Allacciati le scarpe ed asciuga quegli occhi rossi.

...di rose bianche...

Le storie finiscono, le storie ricominciano...

2007-11-29T22:26:00.001+01:00

Senza ripetere le parole già spese da M.P. riguardo al contest appena concluso, vorrei invitare il Cabo a prepararsi per la seconda mannata (che belle parole...)

Chi già è dei nostri basta che commenti questo post inserendo una parola di sua scelta.

Chi non è dei nostri può sempre diventarlo. Commentate inserendo un contatto (msn, email, ecc...)

Intanto io comincio. La mia parola è...
"Palude"

Four words literary contest: The End

2007-11-29T21:07:00.000+01:00

E voilà.
Fatto.
I nostri racconti vi sono stati presentati. Vi siete letti una storia di "fantasmi", un noir, una simil piéce teatrale vagamente beckettiana e una lettera d'amoroso addio... direi che potete ritenervi soddisfatti, no? Ringraziamo tutti coloro che hanno commentato i nostri lavori (un successo così non s'era mai visto, grazie, grazie, grazie!), e vi invitiamo, come sempre, a tornare da noi.
Beh, un po' commossi, vi salutiamo, promettendovi di ritornare presto, però....

Four words literary contest: Tinker Bell

2007-11-29T19:18:00.000+01:00

Per Te

Fuori piove.
Tantissimo.
Preferirei di gran lunga essere lì, in mezzo a tutte quelle goccie, piuttosto che rimanere in questa stanza asciutta.
La macchina da scrivere batte ritmicamente. Lettera dopo lettera, nasce il mio addio. Vorrei riuscire a spiegarti il perchè, ma so che il mio cammino verso l'ignoto rimarrà per sempre un'incognita.
Vado via, e ancora sono tentata di bruciare tutto, ignorare questo istinto, tornare accanto a te, e dormire come se nulla mi avesse svegliato, come se fuori non piovesse.
Ma piove.
E non si può ignorare.
Sei sul letto, nuda, qualche lembo che ti copre come fosse un peplo.
Tu regina di un mondo ignoto e parallelo. Ma la realtà è amara, e io non posso far altro che fuggirla.
Una lettera, una lettera scritta con te vicino, scritta su una macchina da scrivere. Solo un ritmico ticchettio, nessun software ronzante.
Volevamo sconvolgere il mondo io e te, riordinarlo a nostro desiderio.
E questo stesso mondo ha ignorato il nostro volere. E ci siamo lasciate annientare dalle sue regole.
Osservo la stanza. E' spoglia.
I vestiti ancora per terra, indistinguibili, crakers aperti e mai mangiati, il posacenere pieno.
La pioggia accompagna il tuo respiro, lieve ed irregolare. Fuggo, vado via, non capirai e le tue lacrime distruggeranno l'inchiostro delle mie parole.
Ma ti lascio i sogni, i miei e i tuoi.
Quegli stessi sogni che abbiamo abbracciato come fossero figli.
Proprio quelli che abbiamo innocentemente ucciso come fossero nemici.
Con loro sono morti tutti i miei pensieri, tutte le sensazioni.
Solo il pensiero di Te rimane.
Nulla lo lede, nemmeno il temporale che, dentro e fuori questa stanza, si è portato via tutto. Tutto ti lascio, tutto quel che mi è appartenuto, che abbiamo reso nostro.
Una buona notte per te che ancora dormi

Irene

Many words literary contest

2007-11-29T18:36:00.000+01:00

Helllothere!

Visto che ormai,va bene?, abbiamo preso il via con la produzione letteraria, vorrei porre alla vostra attenzione il fatto che io posso mostrarvi la strada verso il successo. Completamente gratis. Basterà avere

1)una mano con la quale si sia capaci di scrivere su di un qualsiasi supporto, cartaceo o digitale che sia.
2) una discreta padronanza della lingua inglese, tipo "aò stop watching me in that way. Look that I know that you can't suffer me but it's not my guilt if i have this face".
3)basta.

Il fatto: il mio professore di Stylistics and poetry ci ha chiesto di comporre, in qualsivoglia forma, QUALCOSA...racconti brevi,poesie, epitaffi, in rima, endecasillabi sciolti, giambici etc...ovviamente in inglese...per poi essere pubblicati sulla rivista Buzz, a cura di ragazzi e professori della mia università...

allora, vi va?

qualsiasi cosa vi passi per la mente o per gli alluci speditela a

paulmorse@virgilio.it

scrivendo che io(Bernardo Mattioni) vi ho informato della cosa. Ora che sapete anche il mio nome fuori da Matrix, credo che possiate dedicarvi al vostro letterare con maggior piglio.

un saluto

Four words literaty contest: Nick Stu

2007-11-26T01:37:00.000+01:00

-Cieli-

«Ho quasi finito un altro pacchetto»
«Ne vuoi una?»
«Ne voglio una di cosa?»
«Una sigaretta, mi sembrava...»
«Non fumo»
«Non fumi?»
«Mai fumato»
«Allora che pacchetti finisci?»
«Crackers»
«Crackers?»
«Si, il dottore dice che mi danno dipendenza»
«Ti danno dipendenza?»
«Significa che se voglio smettere in realtà non posso»
«Lo so cosa significa. Solo che mi sembra strano che i crackers diano dipendenza»
«Ma infatti non è vero. Lo dice il dottore ma non è vero»
«Di solito i dottori dicono cose vere»
«Questo no»
«No?»
«No»

Diede un morso al cracker e le si sedette accanto. La ragazza tirò un altro respiro.
Da lì si vedeva tutta la città. E si confondeva con il cielo. Un cielo grigio come il cemento dei palazzi.

«Dicono che una volta fosse blu»
«Cosa?»
«Il cielo»
«Il cielo blu?»
«Già»
«Doveva essere bello»
«Nei miei racconti il cielo è sempre blu»
«Scrivi racconti?»
«Molti. Vengo quassù per scrivere»
«E con cosa scrivi?»
Il tizio dei crackers infilò una mano nel borsone e ne tirò fuori una macchina per scrivere.
«Cos'è?»
«Una specie di computer. L'ho trovata in un magazzino abbandonato»
«Non ce l'hai un computer normale?»
«No»
«Ce l'hanno tutti un computer. Almeno uno ce l'hanno tutti»
«Io no»
«Come mai?»
«Non mi fido»
«Dei computer?»
«Non mi fido dei software che stanno dentro ai computer»
«E cosa sono?»
«Sono tipo persone» diede un morso al cracker.
«Dentro ai computer ci sono delle persone?»
«No, ci sono i software»
«E perché non ti fidi dei software?»
«Sono spie»
«Spie?»
«Spie del governo»
«Ma dai...»
«Te lo giuro, me l'ha detto uno che ci lavora»
«Da non crederci...»

Il tizio dei crackers prese a battere sui tasti.

«Cosa scrivi?»
«Un racconto»
«Di che parla?»
«Di noi due»
«E che ne sai tu di me?»
«Ancora niente»

Non parlarono per un po'. Descivere un cielo blu richiedeva una certa concentrazione. La ragazza tirò un altro respiro.

«Tu fumi?» chiese il tizio dei crackers.
«No»
«Allora che ci fai con le sigarette?»
«Fumavo. Poi ho smesso. Ora le offro e basta»
«Hai smesso?»
«Due settimane fa»
«Come mai?»
«Dicono che faccia male»
«E' vero»
«Già. E ci sono tante altre cose che fanno male»
«Tipo?»
«Lo smog»
«Fa male?»
«Una boccata di smog fa più male di una sigaretta intera»
«Incredibile»
«Infatti sto cercando di smettere anche con quello»
«Come fai?»
«Respiro poco»
«Respiri poco?»
«Ne faccio uno ogni sette minuti, un po' meno se parlo. Non è facile, all'inizio non riuscivo a superare il minuto e mezzo. Poi pian piano ci si abitua. Sto cercando di smettere del tutto»
«Credi che si possa fare?»
«Spero di si. Ad ogni respiro sento la polvere che mi scivola nei polmoni» si scrollò di dosso un po' di tristezza, poi chiese «come viene il racconto?»
«Non male. Ho scritto di meglio»
«Ma che ci fai poi con i tuoi racconti? Te li pubblicano?»
«Li lascio in giro. Li raccolgono i barboni»
«Li leggono?»
«Non sanno leggere. Li bruciano quando fa freddo»

Rimasero un po' in silezio. Lui a scrivere senza fermarsi un istante, lei immobile, presa dal rumore saltellante dei tasti. Faceva un respiro ogni quasi otto minuti ormai.
Quando smise del tutto lui quasi non se ne accorse.

Four words literaty contest: HalfLung

2007-11-25T12:58:00.000+01:00

L'ASTRONAUTA

Era un rumore strano.
Quasi un fruscio.
Foglie che cadono in colorati autunni.
Era solo un soffio.
Un respiro a dir la verità.
Il commissario lo guardava con le braccia dritte lungo il corpo.
La macchina che lo aiutava a respirare stava là, accanto al letto.
Erogatore indispensabile di vita. Sembrava quasi, ascoltando in silenzio, di sentire un astronauta camminare sulla Luna.
La stanza era piena dello stesso suono che si sentiva nelle vecchie registrazioni.
Vecchie registrazioni che mostravano la sala di controllo in trepidante ascolto.
Il commissario lo guardava con le braccia dritte lungo il corpo.
Pensò alla notte precedente.
Tutto era successo così in fretta.
Erano le dieci e quaranta, quando alla centrale arrivò una chiamata di una signora allarmata. Aveva sentito uno sparo, uno sparo, uno solo e poi più nulla.
La sirena che sfreccia.
Lo trovarono lì, steso accanto al divano, un foro lo trapassava da parte a parte.
Ed ora eccolo.
Attaccato a quel respiratore.
Che non la smetteva di parlare con la sala controllo.
Un respiro dietro l'altro.
Il commissario lo guardava con le braccia dritte lungo il corpo.
L'appartamento era perfettamente a posto. Nessun segno di colluttazione o lotta.
Nessun segno di scasso sulla porta.
Nei telefilm avrebbero detto che la vittima conosceva l'assassino.
Ma questo non è un telefilm.
È la realtà. La fottuta realtà.
E il destino può essere molto più fantasioso di un abile scrittore.
Nell'appartamento silenzioso solo un rumore.
“Crackers!, crackers, crackers!”
“Polly” diceva la targa sulla gabbietta.
“Crackers!, crackers, crackers!”
Poi non lo aveva più detto, lui stesso aveva premuto il grilletto.
Non lo sopportava più quel cazzo di pappagallo.
Il commissario lo guardava con le braccia dritte lungo il corpo.
I suoi uomini erano ancora là che cercavano informazioni.
Erano ancora là che facevano domande.
“Addio vecchio mio”, disse.
Il commissario.
Pensava tornando a casa.
Pensava a quanto ci avrebbero messo i suoi a capire che era lui.
Pensava alla corsa che aveva fatto per tornare a casa l'altra sera.
Pensava alla fortuna che aveva avuto, “per un pelo” si disse, a ricevere la telefonata della centrale.
Pensava a quando avrebbe fatto effetto la medicina che aveva iniettato in flebo.
Pensava il commissario.
Pensava.
Il commissario.
Pensava al giorno che la moglie lo aveva lasciato.
Pensava.
Pensava a quel figlio di puttana.
Ora erano pari.
Pensava.
Pensava a quel fottuto pappagallo, regalo della moglie.
Pensava alla moglie.
Ah, quanto l'aveva amata.
Pensava a lei.
Pensava a dove era ora.
Nel suo bagagliaio con la testa spaccata in due.
Pensava il commissario.
Pensava.
Pensava.
Pensava anche se il suo cervello non funzionava più tanto bene.
Non funzionava più tanto bene, offuscato e spaesato.
“Bisogna rifare il software amico!” si disse.
Software.
Software per il cervello.
Era così che chiamava la sua bottiglia di whisky.
Software per il cervello.
Ed ora ne aveva veramente bisogno.
Pensava il commissario.
Pensava attaccato alla bottiglia.
Pensava a quando l'avrebbero cercato a casa.
Pensava alla lettera che avrebbero trovato nella macchina da scrivere.
Pensava.
Pensava ai suoi colleghi.
Avrebbero capito il perché?
Lo avrebbero capito?
Pensava il commissario.
La macchina da scrivere sulla scrivania, l'avrebbero vista?
Quella lettera trovata?
Si lo avrebbero fatto.
Li aveva addestrati bene.
Erano dei bravi ragazzi.
Pensava il commissario.
Pensava alla strada.
Pensava anche se forse stava correndo un po' troppo.
Pensava il commissario.
Pensava alla curva che stava per pararglisi contro.
Pensava il commissario.
Pensava anche mentre la macchina volava giù per la scogliera.
Pensava.
Pensava.
Poi un rumore sordo.
E il silenzio attorno.
Niente, nessun rumore.
Nessun uomo della Luna.
Niente.
Neanche un respiro.

Four words literary contest: M.P.

2007-11-24T13:46:00.000+01:00

Pierrot allo specchio

(una storia di prosaici fantasmi)

“Posso vedere un luna slavata, attraverso la nebbia. […]

Il chiaro di luna ti sta sanguinando dall’anima, lo sai.”

Porcupine Tree, Lazarus

La notte, nera d’inchiostro, rovesciava tempeste di scrosci sulla città.
Era l’ora più buia e silenziosa tra quelle lunari: inzuppata d’acqua fin sopra i pallidi capelli correva e grondava per strade e tetti, rischiarando ogni tanto l’asfalto con sporadiche forchettate di fulmini. Fu in quella notte, al sicuro nell’appartamento ben riscaldato che sentì il respiro.
Sulle prime neanche aprì gli occhi, tanto era imbevuto felicemente nel sonno, ma alla terza o quarta volta il filo sottile che lo teneva legato al placido mondo dell’inconscio si spezzò. S’alzò a sedere sul letto, lento e intontito, aspettando che l’onda del sogno si ritirasse del tutto dai suoi lidi molli, poi tese l’orecchio quel tanto che il periodico rimbombo dei tuoni gli permetteva.
Nulla.
Discretamente seccato per l’interruzione si lasciò cadere sui cuscini, ben intenzionato a riprendere da dove aveva cominciato.
Il respiro fendette l’aria come una lama.
Saltò su, impaurito, ben sveglio stavolta: la stanza era immersa nel buio, solo la luna oscurata dalle nubi dense i pioggia faceva capolino tra le finestre, dando un tocco spettrale all’ambiente; frugò con gli occhi ogni angolo, con le mani strette fino a sbiancarsi sull’orlo stropicciato della trapunta. Gli pareva di udire un altro suono ora, lento e ritmato, altalenante, che si intrecciava in una macabra sinfonia notturna con il respiro, ora chiaramente percepibile: lento, affannoso, insopportabile.
Scese dal letto poggiando prima un piede e poi l’altro sul tappeto, rabbrividendo mentre il calore delle coperte andava disfacendosi nell’aria.
Cercò a tastoni qualcosa sul comodino, probabilmente un qualche tipo di arma, ormai quasi convinto che qualcuno si fosse introdotto nell’appartamento. L’unica cosa che trovò fu un massiccio bastone da passeggio dimenticato lì dall’inquilino precedente, resti d’anime ormai sbiadite nella memoria degli oggetti, lo impugnò come una mazza e s’avviò fuori dalla camera da letto.
Nel corridoio il respiro era perfettamente percepibile, così come l’altro suono, quello che sulle prime non era riuscito a decifrare: era il picchettare ipnotico dei tasti della sua vecchia macchina da scrivere. La rivelazione per poco non lo fece urlare, ma si morse l’interno di una guancia e riuscì a rimanere zitto, in attesa, sospeso tra e idee che gli si affollavano in testa, Chiama la polizia, Scappa via di qui, Affrontalo! Rimani nascosto e può darsi che se ne vada, Torna in camera e chiuditi dentro, Uccidilo, Uccidilo UCCIDILO!
Tornò in sé con uno schiocco di muscoli, deciso a tornarsene indietro e chiamare aiuto.
Proprio quando aveva probabilmente optato per l’alternativa più saggia, un pacchetto di crackers, finito lì per una di quelle terribili coincidenze che fanno credere che la vita possegga uno spaventoso senso dell’umorismo, scricchiolò sotto il cauto piede che si era mosso alla ritirata.
Il respiro si mozzò a mezz’aria, il tictac dei tasti s’interruppe, una scarica di adrenalina, prosaico effetto di un’ondata di terrore, gl’inondò la testa; passi ovattati si muovevano sul parquet del salotto, chiaramente indirizzati all’angolo dietro cui lui era nascosto, tremante e stordito dalla paura.
Strinse le mani forte sul bastone, come a voler prendere il coraggio dai forti nodi del legno, ascoltando quei tonfi così lievi, quasi impercettibili, ma rapidi, innaturalmente rapidi, quasi un continuo mormorio, che si interruppe proprio dall’altro lato del muro d’angolo.
Il silenzio ora era totale, fuori; dentro i suoi timpani erano assordati dall’esplosione del cuore, prodigo di battiti in quel delicato momento. Venne un sospiro lieve lieve, così vicino che avrebbe potuto accarezzargli i capelli, poi un altro, mentre i passi sembravano allontanarsi, di nuovo in direzione del salotto, ancora verso la vecchia macchina da scrivere.
Nel semibuio lunare s’accorse di essere vicino al telefono e una fitta di piacere lo colpì, avrebbe preso il telefono, sarebbe tornato in camera, avrebbe chiamato la polizia, avrebbe aspettato con calma. La semplicità del piano ne decretava il sicuro successo.
Staccò il cordless dalla base ed ebbe subito la conferma del sopraccennato orrendo humor delle cose quando si rese conto che il telefono era andato. Forse un fulmine aveva bruciato il software, forse la batteria era scarica Forse questa non è proprio la mia nottata.
S’alzò lentamente in piedi, pronto a chiudere la storia una volta per tutte: chiuse le mani sul bastone, irrigidì le braccia, tirò un sospiro profondo e svoltò l’angolo di colpo.
Urlò.
Un volto orrendo lo guardava dalla finestra, e gli ci volle un po’ per riconoscervi una luna insolitamente grande e limpida, come mai ne aveva viste fare capolino tra i palazzi simili ad ossa in quella luce infetta. L’intera stanza era pallidamente rischiarata dal plenilunio, la tempesta era finita e la luce bianca si era scavata una via attraverso le nuvole fin dentro il suo appartamento, andando a far brillare proprio la vecchia macchina da scrivere, facendola sembrare sommersa d’acqua limpida e fredda. Un foglio era infilato nei meccanismi.
Si sedette, guardò per un po’ la luna di fronte a lui, grosso specchio polveroso, poi sfilò il foglio e lesse ciò che vi era scritto: tra numerosissime cancellature e riscritture, una sola frase era leggibile; diceva: Vieni con me.
Rimase per un po’ a guardare quel pugno di lettere incerte, sentendosi svuotato.
Andò alla finestra e l’aprì, l’aria fredda gli graffiava le guance.
La luce della luna l’avvolse, densa come la malinconia.
Chiuse gli occhi, sorrise.

Four words literary contest

2007-11-24T13:35:00.000+01:00

Salve a tutti voi, evanescenti lettori del Cabo.
Vi si presenta ora un esperimento partorito dalla mente di quattro di noi, e più precisamente il "gioco delle quattro parole", pomposamente rinominato "Four word literary contest". In cosa consiste? Semplice: si prendono quattro individui con velleità letterarie e gli si fa scegliere una parola ciascuno; le quattro parole risultanti dovranno essere inserite in un breve racconto che verrà poi pubblicato su questi lidi informatici di pubblico dominio. Le parole scelte dai partecipanti di questa prima prova sono:
Software
Macchina da scrivere (o per scrivere)
Respiro
Crackers
Attenzione, però, le quattro parole dovranno essere funzionali al racconto, non semplici controfigure, cosa che rende il tentativo un po' più stuzzicante.
Non sicuri del successo di quest'iniziativa, abbiamo preferito provare in pochi, una specie di test, sperando che la cosa vi interessi e vi spinga a chiederci dell'altro, magari un "five" o "seven words", che sarebbe sicuramente più intrigante.
Le cavie prescelte rispondono ai nomi di M.P., Half-Lung, Nick Stu e Tinker Bell e i loro racconti vi saranno presentati un giorno alla volta,a cominciare da quello di M.P. (ovvero del sottoscritto, scelta non di comodo, mi hanno persuaso con dolci parole).
Allora, godetevi queste quattro perle (?) e scrivete, scrivete, scrivete ciò che ve ne è parso.
A presto,

M.P.

Malinconia

2007-11-24T01:05:00.000+01:00

Immaginate di vederlo da lontano.

Un'ombra in lontananza.

Giacca con il bavero alzato per coprirsi.

I pochi capelli sparsi al vento.

Immaginatelo là, sopra a quella scogliera.

Lo vedete?

Guarda il mare.

Immaginate stia pensando alla vita.

Guarda il mare.

Immaginate di avvicinarvi.

Blu, il cappotto è blu.

Se ne sta con le mani in tasca.

Fa freddo, ma la vista è così bella che vale la pena patire un pò.

Immaginate di camminare verso di lui.

Sta pensando alla vita, ricordate?

Arrivate fino ad invadere il suo spazio.

La sua intimità.

Fino a toccarlo.

Una ruga gli solca la guancia.

Sembra il percorso di una lacrima.

Con le mani in tasca pensa alla vita.

Guarda il mare.

Immaginate di potervi mettere accanto a lui.

E poi di fronte. A guardarlo.

Immaginate il sorriso delle sue labbra.

Illuminato.

Risparmiato dal vento.

Immaginate quel sorriso carico di malinconia.

E fissatelo negli occhi.

Fissatelo, se ne avete il coraggio.

E di nuovo benvenuti

2007-11-14T16:14:00.000+01:00

Come va? Noi benissimo, grazie, perché abbiamo una nuova carta nella nostra mano: si è infatti aggiunto alla più che notevole redazione del Cabo K.M., cantore di strada di cui potete godervi il bel blues qui sotto, come una specie di anteprima dei suoi lavori futuri, che sono certo non mancheranno di piacervi.
E' tutto. Fino alla prossima, godetevi la vita e siate felici...e lasciateci qualche commento, pliz, che qui si lavora solo e solamente per voi lettori, nella speranza di accendervi qualcosa dentro con le nostre scritture.
A presto,

M.P.

Baby

2007-11-13T22:45:00.000+01:00

Un tubo di ottone,
mani grondanti di Blues,
l'indice piatto sul manico e l'anulare in bilico tra le dita.
L'equazione è facile:
Uno...quattro...cinque
scivolare continuare a scivolare.
Un missisipi nero di malinconia corre tra campi bianchi di cotone
-labbra cotte dal sole piangono strani frutti-
Pause nere e ritmi tagliati.
Blues per le gonne che si alzano sotto i portici,
Blues per i latrati di un cane,
Blues per le acque stagnanti.
Armonici......
Prego abbassare il volume in uscita.

K.M.

Forse

2007-11-06T20:32:00.000+01:00

Qualche giorno fa ho fondato (si dice fondato?) un movimento artistico. Ne vado molto orgoglioso, quindi ho deciso di condividerlo con gli altri. Non sapendo però scrivere un manifesto, ho deciso di scrivere un manifesto, rendendo così manifesto il fatto che io non sappia scrivere un manifesto.
Un manifesto si articola sicuramente nei seguenti punti: che sono esattamente questi (:) due punti. Quali poi siano questi due punti, che ne so? ma poi chi se ne frega?

-Manifesto del Degeneratismo-
Il secolo delle rivoluzioni è finito da un pezzo. Non è neanche iniziato si può dire. Ma se guardiamo un po' più da vicino.
I punti fondamentali del Degeneratismo sono due: degenerare.
Come al solito, due punti, più degenerare fanno tre. Questo è Degeneratismo.

Bisogna degenerare, dissero
Bisogna degenerare, per dio (o Dio per i monoteisti), dissero con maggiore enfasi
Bisogna iniziare bene, poi degenerare. Ma questa è una traccia e non una regola. Qui degeneriamo, per le regole rivolgetevi altrove...

Perdere il proprio stile è il primo passo da compiere. Chiunque abbia uno stile non è degeneratista. Uscite dagli schemi, ma non fatelo in modo banale. Magari fatevi arrestare se serve.

Il Degeneratismo è un movimento artistico nato nel novembre del 2007, ma che dura poco.

Se volete aderire contattatemi (msn: nickstu@hotmail.it).

Addio ad Enzo Biagi

2007-11-06T12:04:00.000+01:00

E' morto colui che probabilmente può essere indicato come miglior giornalista italiano del secolo.

Gradirei commenti da tutti voi.

Un'isola felice...

2007-11-05T22:22:00.000+01:00

Oggi vorrei proporvi un sito.
E non dico altro, rischierei di darvi troppe informazioni, invece voglio lasciare a voi la curiosità di visitarlo. Vi lascio però un indizio (sono troppo buono)... Va bene va bene ve lo dico non ce la faccio a trattenermi...
Si tratta di un vignettista, si fa chiamare Rododentro, ma non so quale effettivamente sia il suo nome, forse Filippo, comunque questo è il suo sito/blog http://rododentro.blogspot.com/index.html.
La vignetta postata è tratta da questo sito ed è dunque un suo lavoro. Addio.

Il fascino (in)Discreto della cinematografia

2007-11-03T14:38:00.000+01:00

Salve a tutti i lettori del Cabo.
Incredibile ma vero, troviamo ancora dei folli disposti a pubblicare da free lance sul nostro giornaletto telematico, quindi ecco a voi un ottimo articolo del buon Mell (gli pseudonimi sono la norma, su cquesti lidi), studioso di cinema e feroce critico dell'appena conclusasi Festa Internazionale del Cinema di Roma. Evito qualsiasi giudizio, lasciando a voi i commenti.
A presto,

M.P.

18-27 Ottobre 2007:

FESTA INTERNAZIONALE DEL TAPPETO ROSSO DI ROMA

Caro signore Organizzatore della Festa Internazionale del Cinema di Roma, che ha parlato tanto bene e tanto a lungo nelle Università della città al fine di coinvolgere il maggior numero possibile di studenti, che ha introdotto riduzioni (del 10 %, ovvero 6,30 invece di 7 euro) per i giovani di età compresa tra i 18 e i 26 anni, che ha dotato la città di servizi di trasporto pubblico per agevolare il raggiungimento dell'Auditorium (posto in una zona lontana dalla Roma universitaria), che ha invitato Bertolucci a tenere una lezione sul cinema, che ha convinto Malick a conferire riguardo all'illustre cinema italiano attualmente in crisi, che è riuscito a raccogliere intellettuali del calibro di Enrico Ghezzi e Franco Battiato in un incontro solo alla modica cifra di 5 euro...

Non si è accorto delle numerose code inutili agli sportelli delle biglietterie?
Non si è accorto del gap tra domanda e disponibilità dei posti o ancora dello squilibrio tra posti disponibili e posti assegnati agli accreditati?
Non si è accorto delle numerose chiamate infruttuose al centralino della biglietteria telefonica e, soprattutto, non si è accorto che il numero di questo servizio è un 199 e per tanto a pagamento (e salatissimo per giunta)?
Non si è accorto che anche i film in arabo con sottotitoli in aramaico stretto risultavano "tutto esaurito" già qualche giorno prima della proiezione e che la sala della Casa del Cinema, dove si proiettavano film classici italiani gratuitamente, riusciva ad accogliere solo un terzo delle persone in coda?
Ma soprattutto, non si è accorto che i giovani sono risultati in realtà tagliati fuori da questo illustre Festival cinematopolitico?
Lo studente fuori-sede medio abita nel migliore dei casi a San Lorenzo o in Piazza Bologna (o altrimenti, più di frequente, sulla Casilina, sulla Prenestina, a Montesacro o a Roma Sud), non è dotato di un mezzo di locomozione, ha a disposizione un budget molto limitato ed è, di norma, impegnato per i corsi universitari dalle 9 di mattina alle 6 di pomeriggio.
Ora, dando uno sguardo al programma, individuando attentamente orario e luogo degli eventi e delle mostre, aggiungendo poi l'esigenza di prenotare almeno una settimana prima ed unendo infine il fatto che il programma è distribuito esclusivamente all'Auditorium Parco della Musica di via De Coubertin (o in maniera disorganica, inizialmente, su internet), risponda ad una semplice domanda: come può uno studente partecipare agli eventi del festival?
Si sarebbe potuto ovviare ai seguenti disagi in maniera molto semplice creando una collaborazione con le università romane, o almeno con quelle dotate di corsi di laurea riguardanti strettamente il campo cinematografico, si sarebbe potuto creare un circuito parallelo al mainstream con spazio ai giovani (simile al vostro concorso di cortometraggi, ma organizzato e pubblicizzato in maniera più efficace e seria) che, casomai, toccasse più parti di Roma con proiezioni pubbliche in diverse piazze della città. Sarebbe stato opportuno fare in modo che in tutta la città si respirasse l'aria della festa del cinema e non solo all'interno dell'Auditorium da coloro i quali vestivano elegantemente il cartoncino "pass" come fosse un orologio da tasca di platino. Sarebbe stato molto facile prevenire le pecche evidentissime del Festival, ma non è stato fatto niente, svelando così il disinteresse verso il giovani celato dietro la facciata dell'impegno e della promozione sociale.
"I giovani sono apatici e prevenuti contestatori del potere" - si potrebbe sentire dall'alto della terrazza del Pincio - non è assolutamente vero (nella maggioranza dei casi): basta promuovere eventi validi, spendere i soldi dei contribuenti in modo giusto ed evitare prese in giro per smuovere le corde assopite dell'approvazione e della partecipazione non polemica giovanile.
Sarebbe bastato badare meno alla forma e più ai contenuti, meno all'apparenza e più alla pratica... ma del resto la politica italiana è così, si sa, e non è facile cambiare qualcosa che si è radicato nell'essenza... si dovrebbe però evitare il contagio... ci vorrebbe una quarantena...
Ora signore Organizzatore della Festa Internazionale del Cinema di Roma sia sincero, sia onesto. Come è riuscito ad organizzare così male un festival che si presentava nel migliore dei modi (Ottimo il programma, ottime le mostre, ottimo l'ambiente, ottimi gli intenti)?
Forse fa parte anche lei della cospirazione che mira a fare del cinema un evento extra-artistico costituito da un allegro tappeto rosso con intorno qualche flash!

Mell

NB : L'esclusione dagli eventi di punta del festival mi hanno provocato una demenza temporanea della quale sono tutt'ora affetto, per cui non badate troppo alle mie parole.
Se tra i "pariolini", "pottini", "chiattili" o giornalisti, fotografi presenti agli incontri qualcuno avesse filmato qualche spezzone, vi sarei grato se metteste a disposizione un po’ di materiale su internet.

2007-11-01T21:09:00.000+01:00

Requiescat in pacem

2007-11-01T18:25:00.000+01:00

Fratelli e sorelle, siamo qui riuniti per piangere la morte della nostra esimia concittadina: La Repubblica. Tutti noi la conoscevamo, chi solo di vista, chi più profondamente; chi la frequentava per far bella figura e chi solo per avere il libro in allegato.
Chiedo scusa se il mio parlare è stato finora ambiguo, ma il cadavere che seppelliamo oggi non è quello marcio, corrotto, putrescente e disgustoso della Repubblica Italiana, bensì il corpicino cartaceo della Repubblica, quotidiano fondato da Eugenio Scalfari e diretto da Ezio Mauro. Quanti di voi sono cresciuti sfogliandolo? Io si, e sono sinceramente addolorato.
Perché? Chi avesse letto la Repubblica di recente si sarà accorto che quello che era uno dei pochi (forse l’unico insieme all’immortale Corriere della sera) quotidiani italiani non asserviti alle logiche di partito, è ultimamente scaduto a mezzo di propaganda del nascente partito democratico (almeno nelle pagine di politica interna). Evitando le polemiche sul minestrone democristiano-socialdemocratico che tentano di propinarci come nuova ventata nella politica italiana, voglio solamente constatare come sia ormai impossibile fruire di un’informazione indipendente ed oggettiva nel panorama giornalistico del bel paese, rammaricandomi per i miseri meccanismi del potere, che infiltrano i loro tentacoli viscidi in ogni pertugio rimasto libero dalla contaminazione cui si sta assistendo. Inoltre, l’impaginazione e la grafica della Repubblica erano originali e accattivanti, e mi dispiace ancora di più perché mi vedo costretto a scambiarle per quelle più asettiche e classiciste del Corriere. La grande cultura, e con lei l’intellettuale moderno ( o presunto tale), producono al meglio quando avversano i poteri precostituiti, non quando vi si sottomettono docilmente, scendendo a patti in cambio di visibilità, denaro, o qualsivoglia privilegio. Beh, è tutto, se il quotidiano in questione è troppo radicato nel vostro immaginario, vi consiglio di acquistarlo ugualmente, e lasciare all’edicolante tutte le pagine all’infuori della rubrica culturale, quella si, la migliore sul panorama italiano.

A presto.

M.P.

Liberi libri

2007-10-27T18:39:00.000+02:00

Buonasera a tutti i lettori di cabo (ci siete, vero?).
scrivo questo piccolo post per segnalare un bellissimo sito che mi è capitato di pescare nel mare magnum del web, ovvero www.anobii.com un angolino per amanti della lettura in tutte le sue forme, dove potrete creare una vostra libreria virtuale, confrontarla con quella degli altri utenti, scambiarvi opinioni su libri letti e autori e creare dei gruppi a tema.
Io mi ci diverto un sacco (sembra di essere in un'immensa libreria dove tutti i commessi sono tuoi amici), spero che piaccia anche a voi.
Beh, è tutto, tornate a trovarci presto, e poi tornate ancora, e ancora, e ancora, e ancora....

M.P.

Quesiti

2007-10-26T12:43:00.000+02:00

Leggendo quanto scritto in questo blog mi son rivenuti in mente un paio di interrogativi:

-Veramente il verso libero è un'operazione di Postmodernismo? Ed ammesso e non concesso che lo sia, si tratta di una scelta o di una necessità? Ed, infine, se, come è probabile che sia, si dovesse avere la necessità di scegliere, quali sarebbero i motivi, le cause intrinseche di una scelta che a noi appare come spontanea ma che dovrebbe appunto essere il vessillo di un certo modo di pensare?

- Secondo interrogativo: su cosa si basa la perfezione estetico-gustativa della dicotomia pane-marmellata?E chi ha saputo prendere una decisione così decisiva come quella che ha introdotto il terzo incomodo nello standard occidentale della colazione(ovvero il BURRO)?Non sembra strano, non si avverte un non so chè di cospiratorio in una scelta così machiavellicamente precisa? Verrebbe da chiedersi dunque se in un primordiale disegno celeste la fetta biscottata non avesse già uno strato di grasso animale su di sè, a separarla in maniera quasi conventuale dalla dolce Marmellata. Da questo seguirebbero ulteriori logiche questioni, quali l'innegabile, oggettiva superiorità del pane tostato di fronte alla fetta biscottata. Sfido chiunque a sostenere il contrario. E' un'azione teorematicamente impossibile, oltre che priva di buonsenso .

gradirei lumi.

Il mare non finisce, il mare inizia soltanto...

2007-10-24T01:06:00.001+02:00

Buona notte.
Un benvenuto alla nostra Venditrice di morte, che si è aggiunta a noi in questa piccola crociata letteraria.
Spero che i suoi versi decadenti vi piacciano, personalmente sono orgoglioso di averla con noi...giuro (anche Half-Lung è della mia stessa opinione).
E allora via, issiamo le vele, che la nostra nave ha imbarcato un nuovo marinaio (hip-hip, urrà); porti esotici e lidi sconosciuti sono più facili da raggiungere, adesso, anche se speriamo di non raggiungerli mai, perchè la destinazione non importa, in fondo dopo il Cabo non c'è altro che mare...

M.P.

Storie di cronopiòs e di famas

2007-10-23T23:19:00.000+02:00

Salve a tutti.

Mi scuso in anticipo per le dimensioni dell'immagine ma questo passa il convento. E ripensandoci non sono in anticipo.

Lasciatemi premettere che sto scrivendo accompagnato dalle note di Speak Like a Child,Herbie Hancock. Mai fu commesso errore più grande da un mortale con l'intenzione di parlare di un libro.

Eh si,perchè,paradossalmente, un disco del genere dovrebbe accompagnarmi e lasciarmi scivolare nella tranquillità come sabbia che filtra tra le dita di un pugno chiuso; tuttavia, trovo impossibile trovare tranquillità tra le sonorità di un disco così...più che astrarmi verso un'isola di concentrazione mi viene da percorrere le strade affollate disegnate dalle sinuosità di questa musica.Ascoltatelo,e se vi va,fatemi sapere cosa ne pensate.

Vorrei andare ora ad illustrarvi una new entry del mio scaffale,accanto alla mensola del Vino di Porto. Prima che me ne dimentichi,però vorrei parlarvi dell'iniziativa che il vate Mezzopolmone ha intenzione di portare avanti,ossia la stampa di una quantità spropositata di adesivi che in qualche modo rappresentino il nostro blog, al fine di appicicarli su qualsiasi cosa possieda una superficie degna di ricevere il bacio del nostro fottuto collante. Parliamone:megalomania,coraggio o pasta coi broccoli?secondo me tutte e tre le cose.Ma parliamone.

Dopo essermi dilungato di circa un pochettino sul tema principale di quest post,vi dirò cosa mi ha spinto a scrivere quanto sto scrivendo: siete veramente capaci di descrivere un gesto come salire le scale?

Io si.

Ma quanto si trova nel libro di Cortazàr non è una semplice descrizione. Parafrasando la prefazione di Calvino al nostro libro, è un flusso di immagini a getto continuo le quali si incastrano con costruzioni geometriche in equilibrio su di un filo, bagnate dal principio dell'improbabilità. Salire le scale. Saliamo.

Salire le scale.

un ordine.un'azione talmente meccanica, automatica, quotidiana, routinaria,blandamente priva di qualsiasi tipo di fascino estetico. Cosa ne possiamo dire...salire le scale,salirelescale...forse qualche metafora,un allegoria cristologica. Poco sensato.

Cortazàr dimentica qualsiasi nozione referenziale,inconscia e non,di cui un essere umano occidentale sia in possesso, circa il salire le scale. Il risultato è comico, surreale, un lancio di dadi, una finestra che si affaccia sullo schizzo,carbone,di un pittore,romantico,poeta,artista,sognatore,musicista qualsiasi.

Questo è il primo volume del libro: Manuale di istruzioni. Poche pagine, volano via in un attimo. Un insieme di istruzioni, piccoli brani dal forte contenuto estetico,composti mediante l'uso di un linguaggio davvero semplice,per stessa ammissione dell'autore.Totale assenza di narratività sia chiaro. Per me si tratta di un'esperienza alla quale bisogna dedicarsi, pensare.

Julio Cortazàr, "Storie di Cronopios e di Famas" pp.150 Einaudi editore(8,20 Euri)

L'opera non si chiude qui, a differenza di questo mio primo commento su di essa. La mandria di calzini che pascola allo stato brado sul mio letto necessità della mia attenzione,per essere governata e rimessa accanto al gregge di mutande.Per chiudere questo mio primo intervento vorrei però riportare un episodio della biografia di Cortazàr(1914 Bruxelles-1984 Parigi)

Nel 1981 gli viene diagnosticata la leucemia.
1982: Con partenza il 23 maggio, viaggio Parigi Marsiglia in 33 giorni con Carol Dunlop. Le regole:mai uscire dall'autostrada, esplorare nel dettaglio due aree di parcheggi al giorno con sosta obbligata per la notte nella seconda, tenere un minuzioso diario di viaggio a due: ne nascerà Los autonautas de la cosmopista. Carol Dunlop, anch'essa malata di leucemia, muore in autunno.

Tornerò a commentare "Storie di Cronopios e Famas" e spero che il seme della curiosità si sia insinuato nel vostro fegato(perchè è lì che si sente di più).

Buonanotte

p.s.Un grazie a Giulia per avermi calato in questo universo di estetica surreale...

TRAGICOMICO PALCOSCENICO DI ANIME

2007-10-23T17:06:00.000+02:00

Guardavo il mare
sospirare affannosamente
le ultime note
di un'armonia ormai sopita...
Il caldo sangue creolo sembra
prosciugarsi
in quest'arena dove pallide ombre
vagano sussurrando
misteriosi nonsensi...
mi siedo,
in silenzio,
al mio posto...
Aspetto che lo spettacolo inizi...
Mostratevi anime inquiete
chè forse nella vostra angoscia
scorgerò la mia...
bianca e pallida inconsistenza
di cose morte...
A.M.

Consigli,impressioni sono gradite...

SALVE!

2007-10-23T17:02:00.000+02:00

Salve a tutti e a tutti un caloroso abbraccio!vi ringrazio di avermi dato la possibilità di pubblicare le mie poesie su questo blog..Un grazie speciale al Dott.M.P. col quale dovrò ancora condividere lunghi ma proprio lunghi anni di università MARCO RULES!Smetto di tediarvi con le mie noioise chiacchiere...Saluti e ancora saluti e tante care cose..olè

nuovi orizzonti di conoscenza

2007-10-22T13:35:00.000+02:00

Salve hostelli del sitello

oggi vado a proporvi,anzi, vorrei richiedere un vostro giudizio su una nuova forma di apprendimento proposta dalla mia università(l'ateneo di Firenze,per quei pochi che non lo sapessero[non che la mia celebrità superi i limiti dell'iperuranio,ma semplicemente perchè i frequentatori del blog mi conoscono"precisazione obligatoria"nda] che risponde al nome di Moodle, ed è un abbozzo di e-learning proposto dall'università italiana.

Molto probabilmente i miei colleghi delle varie università, in particolar modo della Sapienza di Roma(come ho già saputo), avranno già avuto modo di fare esperienza di questa piattaforma. Per quanto riguarda la mia personale esperienza sto seguendo un corso denominato "Language and Cinema",afferente al programma del terzo anno del curriculum di Lingue e Letterature straniere, tenuto dal Prof. Edward Tosques. Putroppo non si può accedere alla pagina del corso nemmeno come guest ma se volete una sommmaria descrizione dei contenuti del corso date un'occhiata qui.

In cosa consiste questo corso? Il topos è,appunto lo studio dell'utilizzo del linguaggio nel cinema, attraverso l'analisi della produzione cinematografica ispirata dal romanzo di Mary Shelley Frankenstein,or the modern Prometheus. La lectio ex cathedra è fondamentalmente canonica, anche se siamo solo alla terza lezione. Il professore cammina per l'aula gorgogliando in maniera eccitata quanto previsto dal menu du jour(il corso, va detto, è molto stimolante;vengono illustrati numerosi rimandi di natura filosofica, volti ad individuare le altrettanto numerose sfumature filosofiche presenti nell'opera, pilastri fondamentali della vita stessa dell'autrice). Seguiranno, nelle successive lezioni, proiezioni dei film di cui sopra.

La onlineeità del corso(mi prendo il privilegio di non usare le virgolette, dato che l'Accademia della Crusca mi ha dato l'okkei per inserire il termine nel Garzanti)consiste praticamente nello svolgimento dei "compitucci a casa",= fornire dei feedback inerenti alle lezioni, con l'obbligo di usaer internet come mezzo di risorsa. Questo, a mio avviso è dimostrazione di un certo grado di maturazione sotto due punti di vista:primo, si riconosce l'ormai innegabile importanza della rete come strumento di informazione; secondo,si responsabilizza lo studente nell'uso di questo strumento:il professore, difatti, nel caso in cui la vulpecula scolastica tenti di scopiazzare et incollare semplicemente da Wikipedia o da qualsiasi altra fonte(le quali vanno ovviamente citate) lo sgama, provvedendo poi alla successiva ed automatica operazione di inculamento dello studente in questione.

Per quanto si sia ancora lontani da un completo uso delle potenzialità dell'informatica, a mio avviso questo tentativo può costituire un prodromo di una possibile, probabile e successiva evoluzione. E la cosa è figa, oltre che comoda.

Gradirei ricevere osservazioni o anche personali esperienze sull'argomento dai sempre meno sparuti visitatori di questo nostro tempio della mela.

Bernardo

Poesia conto terzi

2007-10-20T17:20:00.000+02:00

Buongiorno a tutti i frequentatori del cabo.
Di seguito troverete una poesia che mi è stata passata affinchè la pubblicassi (ora addirittura ce lo chiedono, non dobbiamo implorarli).
spero vi piacerà come è piaciuta a me. L'autore è voluto rimanere assolutamente anonimo, permettendomi solo di mettere le sue iniziali (piccolo vezzo che, evidentemente, condividiamo), perciò leggete e commentate gente, commentate...

M.P.

Stagioni oblique

Fui fantasma d'inverno,
(sorrette dal vento)
con la primavera tra le dita e l'autunno
(foglie rossolucenti)
nei capelli.
Scrissi lettere alla mia estate
(fresche di gabbiani)
che solo la stanchezza m'impedì
di firmare.
(nuotano nel sole)
e le lasciai...

A.C.

Inconsapevolmente infida tecnologia

2007-10-20T10:54:00.000+02:00

Ho da poco scoperto che posso giocare a bowling comodamente sdraiata sul divano, con tanto di pantofole e copertina. Nel frattempo, ovviamente, chiacchiero con quarantacinque persone diverse, di cui un paio, preferibilemente, residenti in Cina o Venezuela.
E la lontananza non influisce. Ho a disposizione innumerevoli faccine idiote per mostrare quanto sia loro accanto: una decina di omini che ridono (alcuni che addirittura si rotolano), una dozzina di personaggi che piangono, ognuno con un pathos diverso, e pernacchie, saltelli, occhi dolci e chi più ne ha più ne metta.
E non mi devo preoccupare di arrivare fino all'edicola (fosse mai che metto piede al freddo) un paio di tasti e anche il quotidiano tramite web è a casa mia - dietro lo schermo, ma c'è!
Ma io chiedo, a me e a voi accaniti usufruitori : siamo proprio certi che assecondare la nostra pigrizia con i trucchetti della tecnologia sia un bene?
A volte ho l'impressione che per ogni maledetto tic della testiera ci sia un'emozione, una sensazione che si perde.

Cercare di trovare una posizione comoda per leggere il giornale, che è troppo grande per sfogliarlo,che poi finisci a terra con i fogli sparpagliati e tu che giri attorno saltando da un articolo all'altro.
E trovare una lettera per te tra la posta, tenerla tra le mani finchè sei da sola, godendoti l'attesa.
E una risata di cuore, un occhio che non sia lucido di pixel, un abbraccio che non sia solo virtuale.

Nè anacronismo nè malinconia.

E' questione di essere avidi di emozioni, che siano intense o sottili, ma che devono essere strappate con forza dall'attimo. E che la tecnologia (ancora non ho capito se infida o inconsapevole) ha il vizio di nasconderci.

Piccoli registi crescono

2007-10-15T18:43:00.000+02:00

Signore e signori, monsieures e mesdames, senhores e senhoras, la redazione di Cabo è lieta di presentare "Bounty Killer", western allucinato dalla ruvida mano di Nicolò Mazza de' Piccioli, promessa bergamasco/romana della settima arte.
Se volete saperne di più su questo protagonista della cinematografia underground visitate www.nikoisdifferent.com
Giusto per la cronaca, le musiche del cortometraggio sono state composte ed eseguite da Nick Stu, uno dei "soci anziani" del Cabo.
Scriveteci cosa ve ne è parso, anche perchè vedere i nostri sudati post senza commento ci mette un po' d'amarezza...

Michael Clayton e la ricerca della conoscenza

2007-10-15T12:57:00.000+02:00

C’è un accordo di settima minore che mi sussurra all’orecchio mentre batto sulla tastiera. Non faccio mica per dire, è che qualcuno suona, ora, indifferente alle parole cui dò forma sullo schermo.
Sono stato al cinema ieri sera, davano Michael Clayton: la pellicola mi si srotolava davanti agli occhi e io stavo lì, storto su di una poltrona troppo piccola, con poco spazio per le gambe.
Proprio quando la mia ammirazione per una denuncia così forte e velata insieme era al suo zenit la ragazza accanto a me ha cominciato a russare e contemporaneamente un tizio, seduto dietro, ha dichiarato di non aver afferrato un’acca, sinora. Evidentemente le mie capacità critiche non valgono la suddetta acca, oppure mi sono capitati due vicini digiuni di buon cinema, probabilmente un po’ dell’uno e un po’ dell’altro (ecco qua, ottimo esempio di bipolarismo e contraddittorio, visto che se ne parla di questi tempi).
Ora, disgraziatamente, non posso fare a meno di pormi una domanda molesta e noiosamente retorica, ovvero: quanti degli spettatori di stasera hanno infilato il cappotto trasformati in percipienti? (parolaccia difficile e in disuso, ma mi piace perché assomiglia a “recipienti”, che è un’ottima metafora per quello che dovrebbe essere il nostro atteggiamento di fronte ad un’opera d’impegno, di qualsiasi natura essa sia).
In fondo mi piace pensare che sia la ragazza dal sonno pesante che il tizio cui è sfuggito l’intreccio porteranno a casa qualcosa, perché un film non finisce ai titoli di coda come un libro non si chiude mai veramente all’ultima pagina, ma continua a sfogliare dentro di noi, chiedendoci un parere o volendo solo fare due chiacchiere; ci tirano la manica come un bimbo annoiato, chiedendoci un po’ d’attenzione, andando a comporre un puzzle di consapevolezza che tutti stiamo costruendo pezzo per pezzo, anche sapendo che difficilmente riusciremo a posizionare l’ultimo tassello, perduto o introvabile che sia.

A presto,

M.P.

Il lardo della conoscenza

2007-10-10T23:39:00.000+02:00

Il gruppo cresce, e nel crescere del gruppo cresce ciascuno di noi. Così il gruppo cresce a sua volta e i suoi componenti a volta del gruppo e volta propria. E come i più arguti stanno già pensando, questo meccanismo porta ad una crescita continua del gruppo e dei suoi componenti, con un meccanismo simile a quello che avviene in un reattore nucleare.
E quando ci renderemo conto di essere diventati delle montagne di grasso senziente, grandi quanto colti, allora ci renderemo conto di poter leggere l'ultima riga del libro della verità, ma di non riuscir neanche a muovere le labbra per sussurrarla al mondo.
Così voglio porgere il mio personale benvenuto a tutti coloro cui non l'ho porto finora, ma in particolare a coloro che non conosco personalmente, nel qual caso a Tinker Bell.
E lo porgo in questo modo perché l'idea di diventare un ammasso di sostanza inamovibile mi intriga...

Un nuovo "poet" che scruta l'oceano...

2007-10-09T19:49:00.000+02:00

Voglio porgere (un po' in ritardo, a dire il vero, e me ne scuso) le mie sincere congratulazioni e un caloroso benvenuto a Tinker Bell, il nuovo anello della nostra catena che, a quanto pare, nonostante il poco successo finora raccolto (sic), continua ad allungarsi e rinforzarsi (evvai). Grazie di aver scelto di unirti a noi e grazie per aver condiviso con la redazione del Cabo (e con i nostri sparuti frequentatori) questo splendido post, anche coraggioso, per la forte carica intimistica che porta con sé. Quindi, tirado le fila, sarebbe carino farci sapere cosa ne pensate del nostro nuovo "acquisto"...a noi piace un sacco.
a presto,

M.P.

E da qui inizio...

2007-10-07T20:01:00.000+02:00

"Dove la terra finisce e il mare inizia..."

Entità così diverse si toccano fino a fondersi, e con difficoltà ricerco il limite tra i due.
Ma esiste un limite? O è solo un insieme di sfumature?
Dal verde, lentamente, fino al blu, insieme di impercettibili colori scorre sotto i nostri occhi. Troppo presi dalla forza del definito, dimentichiamo la leggerezza delle sfumature.
Non gioia, non dolore; questi sono colori forti, toni decisi che cogliamo con facilità.
Ma l'attimo, quell'istante in cui uno sguardo distratto diventa attento, quando dal pensiero passo all'immaginazione, queste lievi sfumature che si esprimono con noi sono davvero colte?
Non sempre.

Siamo accecati dal rosso dell'ira, dall'azzurro del sentimento; e avvolti da queste emozioni prepotenti dimentichiamo l'istante in cui il nero diventa blu.
Non si tratta di sensibilità o di attenzione, no.
Forse dovremmo imparare ad assaporare davvero ogni istante, senza aver fretta di correre avanti, saltare al passo successivo, arrivare al colore deciso.

"Impercettibili sfumature,
così difficili da dimenticare,
così decise da trasformare sorrisi in lacrime" cantano i miei vissuti ginnasiali.

Ed io vorrei proprio questo. Senza concentrarmi su risa o pianti, soffermarmi nel momento in cui il volto cambia espressione.

Nell'attimo in cui, vedendo ancora l'ombra del sorriso, cade la lacrima.

Ieri

2007-10-02T13:31:00.000+02:00

Pensiero.
Corre veloce, neanche lo afferri ed è già passato.

Rinchiuso lì, insieme a tutto il resto, a tutto ciò in cui amiamo perderci in cerca di qualcosa di migliore, in cerca di qualcosa che non siano il presente che non va, che non abbiamo il coraggio di prendere a calci.
Preferiamo rimanere lì, ancorati a ciò che potrebbe essere stato senza considerare che non potrà essere.
Non potrà essere.
È questo infatti il punto, ossessionati dal passato, rischiamo di non giocarci il futuro, come abbiamo fatto con il trascorso.
Non potremo volgerci al presente, non potremo visitare altri porti, magari migliori, magari peggiori, ma che avvicinano sempre alla metà finale.
Casa.

Cosa è il tempo? Una cosa ti sfugge via e non ti ritorna.
Non ritorna mai.
Nietzsche diceva che essendo le cose del mondo finite, e il tempo infinito, prima o poi qualcosa che è già successo accadrà di nuovo.
Accadrà di nuovo.
Ma come pensare che una cosa già successa possa accadere di nuovo?
Ora il discorso di Nietzsche sicuramente va su piani più alti e meno spiccioli di quanto uno studente di medicina possa considerare, ma la domanda è lecita.
Come si può pensare che una cosa già successa possa accadere di nuovo?
O meglio come si può pensare che una cosa già successa possa accadere allo stesso modo?
L'uomo cambia, è proprio il passato che lo fa cambiare.
Il problema è quando il passato lo tormenta.
Lo tormenta e non smette di farlo. Non smette di farlo.
Anzi non ci pensa nemmeno a smettere.
E come riuscire ad andare avanti?
Come fare?

Ismalia

2007-09-23T20:23:00.000+02:00

Spesso, studiando la letteratura d'espressione portoghese, mi è capitato di trovare autori validissimi ma praticamente sconosciuti in Italia. Se si eccettuano Saramago, Amado e pochi altri fortunati, i lusofoni hanno avuto decisamente poca fortuna sui nostri lidi; ecco perchè ho pensato di pubblicare una bella poesia di Alphonsus de Guimarãens, altro esimio sconosciuto, tradotta da me (sic), in assenza di linguisti migliori. Per chi volesse approfondire l'opera di quest'autore, c'è un articolo (in portoghese) su wikipedia (http://pt.wikipedia.org/wiki/Alphonsus_de_Guimaraens), non molto esauriente, purtroppo...fatemi sapere cosa ne pensate (della poesia e della traduzione).
A presto,

M.P.

P.S. Un ringraziamento specialissimo a Giulia, che, essendo una traduttrice molto migliore del sottoscritto, mi ha dato un paio di buoni consigli e un paio di ottimi consigli.

Ismália

Quando Ismália enlouqueceu
Pôs-se na torre a sonhar...
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.
No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar...
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar...
E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar...
Estava perto do céu,
Estava longe do mar...
E como um anjo pendeu
As asas para voar...
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar...
As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar

Quando Ismália impazzì
Salì sulla torre a sognare…
Vide una luna nel cielo,
Vide una luna nel mare.
Nel sogno in cui si perse,
Si bagnò tutta nel chiaro di luna…
Voleva salire in cielo,
Voleva scendere in mare…
E, nella follia sua,
Sulla torre si mise a cantare…
Era vicina al cielo,
Era lontana dal mare…
E come un angelo sospese
Le ali per volare…
Voleva la luna del cielo,
Voleva la luna del mare…
Le ali che Dio le diede
S’agitarono tutte…
La sua anima salì in cielo,
Il suo corpo scese in mare

Come non dormire ascoltando i commenti delle pecore fosforescenti.

2007-09-20T00:52:00.000+02:00

Dassisia il caso che io non dorma nell'attualità di questa notte(ove notte non [v'è)glio]. Dopo aver constatato che la mia tastiera è manchevole di tasti che io, e sicuramente non solo io, ritengo necessari alla corretta comunicazione di un messaggio come Cristo, Maometto o Paul McCartney comandano, vado a ringraziare la pletora di post-adolescenti che affollano questo...questo...(qual'è l'opposto di demagogico ma oceanicamente barocco?) blog. E' giusto sottolineare che questo è il mio primo intervento sul di cui sopra...avverto che non sarà il migliore...si tratta semplicemente di una testimonianza della mia esistenza, virtuale e non. Non troverete nulla di particolarmente geniale in questo post("per le palle di Manolo Tiengo, mi stava venendo il dubbio",direte voi)e poi stavo rileggendo e ci terremmo a specificare che post adolescenti non si riferisce ai post affetti da tempeste ormonali ma agli adolescenti che non lo sono più...nella loro fase post...con codella che mi sembra la precisazione più opportuna del mio intero post(post) concludo quello che doveva essere una sorta di editoriale di me stesso,volto principalmente a celebrare la graziosa presentazione offertami dal capo scappato di questo spazio interamente giòvanile e virtuale...

e vi dico evviva...buonanotte dal caposquadra del campo,dagli agenti in arancione e dai sacerdoti di Hiroshima...

I Simpson: Il film

2007-09-18T11:24:00.000+02:00

Mi sembrava doveroso fare una recensione di quello che è stato forse il film più atteso degli ultimi cent'anni (l'ho sparata grossa? Vabbè).
Quindi, ho visto il film dei Simpson e devo dire che l'ho trovato bello. La sceneggiatura è ben scritta e articolata, se si escludono delle battute col potenziale da tormentone scritte appositamente per la risata facile ("spider pork...spider pork"), e per l'occasione i vecchi disegni sono stati imbellettati di computer graphic, che rende tutto più accattivante.
I Simpson sono quelli di sempre (forse meglio di quelli dell'ultimo paio di serie), graffianti, dissacranti, feroci verso i mali dell'America in primis e del mondo poi; ogni minuto di film è pieno di rimandi, citazioni, doppi sensi che non sempre è facile cogliere, e, se si ha la sensazione di assistere ad una puntata allungata in un ora e mezza, i momenti interessanti (o esilaranti) si susseguono a buon ritmo, impedendo la noia.
Ora però arriva il paragrafo delle critiche (ebbene si, signore e signori, non me ne vogliate); ho potuto vedere il film anche in lingua originale e, sinceramente, il doppiaggio non ne è uscito a testa alta.
L'essenzialità e fulmineità di alcune gag vengono totalmente soffocate dall'elefantiasi di Tonino Accolla, che le adatta al suo stile di doppiatore, spesso ampliandole là dove non ce n'era bisogno (Penso alla scena con la slitta, dove un "Rest! Rest!" è stato reso con "Ferm! Ferm! Ripos in pash!), inoltre ho notato uno strafalcione (spero che non lo sia, spero che ci sia un motivo, spero spero spero...) di proporzioni epocali, laddove "Epiphany" (con il significato di "rivelazione improvvisa"), è stato tradotto con "Natale". Terribile.
Ok, fatte le critiche, due parole sulle musiche: lo "score" di Hans Zimmer è notevole, considerato che l'autore era ovviamente stretto nello stile già delineato da Elfman & socio (mi è molto piaciuta "spider pig" eseguita a cappella); la sigla che tutti conosciamo è invece stata affidata ai Green Day, che fanno anche una breve, divertente apparizione, e al sottoscritto è molto piaciuta.
Beh, sembra che abbia finito, vi consiglio di andarlo a vedere (se siete in un paese anglofono ancora meglio), vi divertirete e, se siete le persone giuste, magari rifletterete un po' su questa nostra società, in fondo nient'altro che ridicola.

Come together

2007-09-14T16:07:00.000+02:00

Buone notizie sul fronte editoriale: un altro folle si è unito a noi in questa crociata!! Un sobrio applauso a Valefree, saggio scienziato da quel di Perugia, amante di aperitivi e Benson & Hedges. Sicuramente il buon valefree sarà uno stimolo alla perfezione per il nostro piccolo sito.
A presto,

M.P.